Yo

Algunos tienen dinero.
Otros tienen belleza.
Yo ... yo tengo hambre.

Hoy

Lo dificil no es la soledad, la falta de esperanza si lo es.

Pretextos -- Tratado de culinaria para mujeres tristes.

Que qué cansancio, que no tiene un minuto. Mentiras. Lo que no tiene es fuerzas para pensar la vida, calma para sentir como transcurre
Cuando él no tiene tiempo, cuando él trabaja mucho y mide los segundos como otros las horas y los días, cuando él es incapaz de sentarse a conversar, sin ansiedad, un rato, no le creas. El trabajo es el escondite que hallaron los hombres para no vivir según un ritmo más humano y más decente. Es su manera de poder estar solos sin tener que decir que quieren estar solos.

EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.

Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.

ALGO DE TI

Conozco, casi todo, de ti.

Conozco tu quimba deseable,
tus fisuras desleales,
tus pronunciados puntos,
tus labios amables,
tus pícaros dientes,
tus quisquillosos ojos,
tus imberbes rincones,
tus húmedas prisiones,
tu casto lunar,
tus fiables maromas,
tus ávidas fusiones,
tu rancia fragancia,
tu fingida ignorancia,
tu perniciosa agonía…
Pero… algo me falta.

Sé, también,
de tus querellas consanguíneas,
de tu pasado labriego,
de tu timo citadino,
de tu jactante lascivia,
de tus caricias reprobadas,
de tus temores flexibles,
de tus plagios insospechados,
de tus ansias redimidas,
de tus complejos extemporáneos,
de tu precaria actividad,
de tus cantinelas cantadas,
de tus anhelos enclaustrados,
de tu notable parquedad…
Como oyes,
conozco, casi todo, de ti.
Pero algo me falta,
algo muy importante:
tu nombre.
Me falta tu nombre.

Decian

Decían que el dinero no servia, compre sonrisas, compre compañía, compre caricias y nunca me sentí tan solo en la vida-. En realidad el dinero no existia.

agosto de feria

Sabes, te recuerdo mucho. quisiera no pensarte tanto, dejarte ir, poder ser sin ti, sin tu recuerdo. sin mi nostalgia. sin estas ganas tristes de abrazarte, sin esta esperanza de que vuelvas. Asi seas otra.  otra que aun quiero.

En el juego de la vida

....En el Juego de la vida
nada te vale la suerte
por que al fin de la partida
gana el albur de la muerte

Juega con tus cartas limpias
en el juego de la vida
al morir nada te llevas
vive y deja que otros vivan.......

https://www.youtube.com/watch?v=QCeQ07TXTsI

Es ilegitimo, no lo aceptamos y no tenemos miedo

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=SQ_DCVcbQeU

“No puedo decir con certeza que me rompió el corazón, sin embargo afirmo que lo alteró de algún modo. Llegó a mi vida como las casualidades, cambiándome de rumbo, sacándome de órbita. Destruyó cada uno de mis miedos y pintó miles de flores por debajo de mi cama, antes de irse alivió toda mi alma. No me rompió el corazón, exploró a través de él… me lo dejó como nuevo.”

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28-14

El Amor es un angel borracho

Y si de repente no quiero mas,
si de vivir me canso,
si ya el sol no me alegra
ni la luna me conmueve.

Y si de repente se apagan las ganas,
si ya no se vibra con la vida al darte cuenta
que todo hace parte de la misma porquería,
donde la esperanza es una puta, el exito una
ilusión y el amor una falacia.

SI DE REPENTE NO QUIERO MAS.....

A.L.I.M

Esas visitas fugases que llegan revuelcan tu mundo, ponen todo a dar vueltas y en dos horas se han ido, dejan tu cuerpo, tu mente, confundidos pero con el alma feliz.

Curiosidad

Llueve y truena
es de noche siempre lo es.

Es curioso que casi siempre los recuerdos
que llegan son del pasado, viejos amores y
personas muertas, decisiones que tomamos.

Y, aun cuando busco dedicar mi atención al presente,
a construir el momento, buscar un futuro.

De algún lado llegan fantasmas y diablos menores que
me distraen, tuercen un poco la ruta y es mas lento el caminar.
Pero me divierten y encuentro en ellos nuevas formas, mas magia
que abren puertas cerradas a la mayoría de mortales.

Entender mejor el mundo humano cuesta, nada es gratis en la vida,
pero que gusto tener el valor para cubrir el precio de vivir a pleno.

Tener mas atención al día y sus ángeles, a sus personas normales,
a sus convenciones y sus desesperado afán de tener, de vivir.
divertirse en la luz como en la oscuridad es contradictorio pero es la vida.

despues de media noche

Pudo ser otro fin de semana como los demás un poco de alcohol, alguna droga, y quizá alguna mujer con la lujuria encendida. Pero era pasada la medianoche y aun dormía ya no pasaría nada, empezaba a sentir la oscuridad de la noche llenando mis ojos. inesperadamente tocaron mi puerta, varios amigos, con ellos algunos desconocidos y ahí estaba ella con algo de ron, no sabia su nombre y no lo supe hasta semanas después, fue una noche que cambio inesperadamente, llena de excesos y amaneceres, algo violenta, un poco refrescante.

Humillados y ofendidos

Una mirada nueva , una nuevo pensamiento... ¡es extraordinario lo que puede lograr un rayo de sol en el alma del hombre!

semana larga

Hace algunos días que no escribía, y hace unos pocos días el consumo de drogas aumento. mucha marihuana y buenas dosis de cocaína que debe ser lo mas común para cualquier psiconauta pero es necesario continua con el LSD algo de éxtasis, un poca de Ribotril y algo de 2-cb o MDA para las reuniones, estos cok-teles han comenzado a despertar mi animo por  la escritura no se si por algún proceso químico o por las cosas extraordinarios y bizarras que viven al rededor estos pequeños grupos sociales que consumen y expenden estas pequeñas chispas de iluminación mental y espiritual.

LEMA

Más importante que la ciencia es su resultado,
una respuesta provoca cien preguntas.


Más importante que la poesía es su resultado,
un poema evoca cien actos heroicos.


Más importante que el reconocimiento es su resultado,
el resultado es dolor y culpa.


Más importante que la procreación es el hijo.
Más importante que la evolución de la creación es la
evolución del creador.


En el lugar de lo imperativo está el emperador.
En el lugar de lo creativo está el creador.
Un encuentro de dos: ojo a ojo, cara a cara.
Y cuando estés cerca arrancaré tus ojos
y los colocaré en el lugar de los míos
y tú arrancarás mis ojos y los colocarás en el lugar de los tuyos,
entonces te miraré con tus ojos
y Tú me mirarás con los míos.


Así hasta la cosa común sirve al silencio y
nuestro encuentro es la meta sin cadenas:
El lugar indeterminado, en un momento indeterminado,
la palabra indeterminada al hombre indeterminado.




Jacobo Levi Moreno
(creador del psicodrama)
publicado en Viena, en 1914

La arquitectura secreta del mundo: demonios, fractales y Cábala (una conversación con David Metcalfe II/II)

n la segunda parte de esta conversación con David Metcalfe (leer primera parte), hablamos sobre la naturaleza psíquica de los demonios y los diversos entendimientos de la posesión, desde la Antigüedad, cuando la posesión era vista como una entrada de lo divino, hasta la actualidad, cuando la posesión se identifica con lo maligno, lo enfermizo y lo indeseable, dejando de lado el instinto dionisíaco. Revisamos la relación entre lo demoníaco y lo divino y las emociones humanas, trazando una cartografía de espíritus. Para concluir hablamos sobre la labor del artista como puente entre mundos, o aquel que hace visible o invisible, buscando reflejar la totalidad intrínseca dentro de la parte. El místico también es quien decodifica el lenguaje de la naturaleza, quien ve el texto del mundo, el libro de la vida, detrás de las cosas, el número de oro en las hojas… desde la Cábala a los fractales y hasta la poesía.

Para ser escritor solo hay que escribir, otra cosa es si es bueno, o malo. y otra muy diferente. que alguien lo lea.

No se escribe para ser leído, no se escribe para ser bueno o malo. se escribe para sanar el alma.

Like iron sharps iron, frienship sharps friendship.

Fragmento

De nada sirve lamentarse. Esto es lo que hay... Unos nacen hormigas, otros cigarras... Él nació Lobo.

Los hombres viven sus vidas atrapados en un presente eterno, entre las nieblas de la
memoria y el mar de sombras, que es todo cuanto conocemos de los días que vendrán.

Daenarys

Tiene conciencia de mercenario, es decir, no tiene conciencia

La culpa es de uno

La culpa es de uno
Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto
ah pero mi tristeza sólo tuvo un sentido
...

todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron
hasta aquí habia hecho y rehecho
mis trayectos contigo
hasta aquí habia apostado
a inventar la verdad
pero vos encontraste la manera
una manera tierna
y a la vez implacable
de desahuciar mi amor
con un solo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible
lo envolviste en nostalgias
lo cargaste por cuadras y cuadras
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera
ahí nomas lo dejaste
a solas con su suerte
que no es mucha
creo que tenes razón
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo
hace mucho muchísimo
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno
ahora estoy solo
francamente
solo
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado
antes de regresar
a mis lobregos cuarteles de invierno
con los ojos bien secos
por si acaso
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

No se gana, ni se pierde. Se vive y se muere.

Divagación nocturna

A Rafael Jaramillo Arango

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...

En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear,
tu voz que me dice muy paso
que no me quieres olvidar...

En el silencio de mis noches,
-como la luna sobre el mar­
riela en mi alma tu recuerdo...

Veo el undívago vibrar
de las estrellas, en tus ojos...

Me embriaga el cálido aromar
de tu melena tenebrosa...
Tu frente, -un milagro lunar­
trasluce los puros anhelos
de tu querer, de tu ensoñar

Se van mis horas solitarias
tras tu recuerdo, en un girar
de sueños y sueños ilusos...
(No los podremos realizar?)

Melancólico ensueño ilusorio
que justifica el vegetar
del ánima mía soberbia,
de mi espíritu singular...
Melancólico ensueño ilusorio...
(no lo podremos realizar..?)

Riela en mi alma tu recuerdo...
Siento en mi boca palpitar
el beso trémulo y perenne
con que nos hemos de besar...
Miro en tus ojos de misterio
-como si fueran a llorar... -
todo el poema de la vida
que no pudimos realizar...
En tu nocturna cabellera
-nardos y lirios y azahar-
aspiro todos los perfumes
con que quisiera aletargar
mi quimérica pantomima
de soñar y soñar y soñar!
Está en tu grácil cuerpo fino
toda la euritmia del rimar...
Son tus manos palidecidas
-parece que fuera a nevar...-,
tus manos, lánguidas y breves,
pareja de lirios sin par!
Tus manos, que bendijeron
con su perdón, mi divagar
por árduos caminos oscuros
y muelles sendas del pecar...

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...
En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear...,
tu voz, que me dice muy paso
que no me quieres olvidar!
Siento en mi frente ensombrecida
tus manos cándidas posar...
Siento en mi ardida frente gélida
el balsámico palpitar
de tus labios, que borran culpas
y que me quieren perdonar...

¡Melancólico ensueño ilusorio
de mi incoherente divagar!
Fantasía disparatada
de mi espíritu singular!
Delirio ingenuo que se trueca
-irónico y duro- en pesar...
¡Melancólico ensueño ilusorio
que no podremos realizar...!

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...!



1920 (Mayo 8)

CANCIÓN DE LA VIDA PROFUNDA

El hombre es una cosa vana, variable y ondeante...

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar.
Tal vez bajo otro cielo la Gloria nos sonríe.
La vida es clara, undívaga, y abierta como un mar.

Y hay días en que somos tan fértiles, tan fértiles,
como en abril el campo, que tiembla de pasión:
bajo el influjo próvido de espirituales lluvias,
el alma está brotando florestas de ilusión.

Y hay días en que somos tan sórdidos, tan sórdidos,
como la entraña obscura de oscuro pedernal:
la noche nos sorprende, con sus profusas lámparas,
en rútiles monedas tasando el Bien y el Mal.

Y hay días en que somos tan plácidos, tan plácidos...
(¡niñez en el crepúsculo! ¡Lagunas de zafir!)
que un verso, un trino, un monte, un pájaro que cruza,
y hasta las propias penas nos hacen sonreír.

Y hay días en que somos tan lúbricos, tan lúbricos,
que nos depara en vano su carne la mujer:
tras de ceñir un talle y acariciar un seno,
la redondez de un fruto nos vuelve a estremecer.

Y hay días en que somos tan lúgubres, tan lúgubres,
como en las noches lúgubres el llanto del pinar.
El alma gime entonces bajo el dolor del mundo,
y acaso ni Dios mismo nos puede consolar.

Mas hay también ¡Oh Tierra! un día... un día... un día...
en que levamos anclas para jamás volver...
Un día en que discurren vientos ineluctables
¡un día en que ya nadie nos puede retener!

LO INEFABLE

Yo muero extrañamente... No me mata la Vida
No me mata la Muerte, no me mata el Amor;
Muero de un pensamiento mudo como una herida...
¿ No habéis sentido nunca el extraño dolor ?
.
De un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
Devorando alma y carne, y no alcanza á dar flor ?
¿ Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
Que os abrasaba enteros y no daba un fulgor ?...
.
Cumbre de los Martirios !... Llevar eternamente,
Desgarradora y árida, la trágica simiente
Clavada en las entrañas como un diente feroz !...
.
Pero arrancarla un día en una flor que abriera
Milagrosa, inviolable !... Ah, más grande no fuera
Tener entre las manos la cabeza de Dios !!

A LA NOCHE

Noche fabricadora de embelecos,
loca, imaginativa, quimerista,
que muestras al que en ti su bien conquista,
los montes llanos y los mares secos;

habitadora de celebros huecos,
mecánica, filósofa, alquimista,
encubridora vil, lince sin vista,
espantadiza de tus mismos ecos;

la sombra, el miedo, el mal se te atribuya,
solícita, poeta, enferma, fría,
manos del bravo y pies del fugitivo.

Que vele o duerma, media vida es tuya;
si velo, te lo pago con el día,
y si duermo, no siento lo que vivo.

Máscaras

No me gustan las máscaras exóticas
Ni siquiera me gustan las más caras
Ni las máscaras sueltas ni las desprevenidas
Ni las amordazadas ni las escandalosas.

No me gustan ni nunca me gustaron
Ni las del carnaval ni la de los tribunos.
Ni las de la verbena ni las del santoral.
Ni las de la apariencia ni las de la retórica.

Me gusta la indefensa gente que da la cara
Y le ofrece al contiguo su mueca más sincera
Y llora con su pobre cansancio imaginario
Y mira con sus ojos de coraje o de miedo.

Me gustan los que sueñan sin careta
Y no tienen pudor de sus tiernas arrugas
Y si en la noche miran/ miran con todo el cuerpo
Y cuando besan/besan con sus labios de siempre.

Las máscaras no sirven como segundo rostro
No sudan/no se azoran/jamás se ruborizan
Sus mejillas no ostentan lágrimas de entusiasmo
Y el mentón no les tiembla de soberbia o de olvido
¿quién puede enamorarse de una faz delegada?

No hay piel falsa que supla la piel de la lascivia
Las máscaras alegres no curan la tristeza
No me gustan las máscaras, he dicho.