Mario Benedetti

después de la alegría viene la soledad
después de la plenitud viene la soledad
después del amor viene la soledad

PEPE MUJICA

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=oRx5_ZVlrLI

"La carne cubre el hueso
Y dentro le ponen
Un cerebro y
A veces un alma,
Y las mujeres arrojan
Jarrones contra las paredes,
Y los hombres beben demasiado
Y nadie encuentra al otro,
Pero siguen buscando
De cama en cama.

Charles Bukoswki

"Eres circular.
No te preguntes por qué, lo eres y ya está.
No te cuestiones por qué siempre las mismas emociones van y vienen sin causa aparente.
Eres tan mujer, tan Luna, que sales y te escondes, creces y decreces, te llenas y te vacías, de todo, de todos..."

Dijo Pancho Villa: "¡Tengamos confianza en Dios, pero guardemos nuestros cigarros en un lugar seco!"

En las manos te traigo
viejas señales
son mis manos de ahora
no las de antes

doy lo que puedo
y no tengo vergüenza
del sentimiento.

Hoy

Como me gustan estas noches cuando cae la niebla y el frío se ve en la opaca Luna, las calles solitarias, el mundo en silencio, que tranquila se siente el alma , como se ve de oscuro el futuro. Como es de bella la vida.

ARS

El verso es un vaso santo; poned en el solo,
 un pensamiento puro.

Fragmento Lobo Estepario

Pero ya es hora de que deje a un lado mis ideas y hable de realidades. Lo primero, pues, que logre saber del señor Haller, en parte por mi propio espionaje, en parte debido a observaciones de mi tía  se refería a su manera de vivir. Que era un hombre de ideas y libros y que no ejercía ninguna profesión practica, se echaba pronto de ver. Estaba en la cama mucho tiempo; a veces se levantaba poco antes de mediodía  y tal y como estaba en su traje de dormir, salvaba los poco pasaos desde la alcoba al gabinete. Este gabinete, un sotabanco grande y amable, con dos ventanas, tenia a los pocos días un aspecto completamente diferente a la época en que había estado ocupado por otros inquilinos. se iba llenando de multitud de cosas, y con el tiempo se llenaba cada vez mas. En las paredes aparecían cuadros o dibujos clavados, a veces imágenes recortadas de revistas, que cambiaba con frecuencia. Un paisaje mediterráneo  fotografías de una pequeña ciudad campesina de Alemania  evidentemente el pueblo natal de Haller, pendían allí, y entre ellas brillantes acuarelas, de las cuales no supimos hasta mas tarde que el mismo había pintado. Luego, el retrato de una señora joven y guapa, o el de una jovencita. Durante una temporada estuvo colgado en la pared un buda siamés  fue sustituido por una reproducción de la Noche, de Miguel Angel ; luego por un retrato de Mahatma Gandhi. los libros no solo llenaban el gran armario-librería, sino que estaban por todas partes, sobre las mesas, en el elegante escritorio antiguo, en el diván  sobre las sillas, en el suelo, los libros con señales de papel entre las hojas, que continuamente iban cambiando. Los libros aumentaban dia a dia  

Nada de Poesía, 4 de febrero de 2013,, Leves instrucciones para suicidarse.

Antes de comenzar a detallar las instrucciones a seguir para suicidarse impondré unas cuantas condiciones, algunas absurdas y rígidas, otras un tanto más flexibles, pero en todo caso necesarias para explicarle al lector por qué ha de matarse. 

Primero, es necesario que se descalce para leer. Quítese los estúpidos zapatos de oficinista, los insoportables tacones que tanto le gustan, las medias que le cortan la circulación a sus piernas. Busque una alfombra o una almohada en la cual descansar sus pies. Sienta la textura de la lana, el algodón o la seda entre sus dedos descubiertos, como las suaves caricias que lo materiales muertos pueden brindarle a una de las partes más olvidadas de su cuerpo. No sea vago, hágalo. No lea como los universitarios mediocres, obligado, con sueño, con el trago en la cabeza. Tampoco como un melancólico desgraciado, así, por escapismo, porque no tiene nada mejor que hacer mientras espera otra desgracia que lo encadene de la tristeza a la vejez prematura, y de la vejez a la muerte. Lea con coraje, con arrogancia, sea prepotente, napoleónico, que del sadismo y la sátira nos encargamos los escritores. Lea con morbo, con expectativa, nunca sea inocente con la lectura. Ella nunca lo será con usted.

Levántese y diríjase a un espejo. Dígame a qué personaje se parece, ¿a Fausto, a Raskólnikov, a Meursault? Dígame, ¿acaso se parece a usted mismo? No se engañe, no sea escrupuloso con su respuesta. Mírese por primera vez como a otro. Fúndase de inmediato con sus propios ojos y siéntase orgulloso de sus ojeras, sus imperfecciones, de lo fantástico de su temible presencia en este mundo. No fantasee con lo que otros le han contado, no se masturbe pensando en lo grande que fue Shakespeare, léalo, participe. Descalzo, desnudo. Vamos, no sea tímido, despójese de sus prendas, hasta quedar en ropa interior, o mejor sin nada. Como sea, diviértase. 

Entre a la cocina, ponga agua en el fogón y mientras se calienta busque la caja del té, huélala, piérdase en los placeres sensoriales de la naturaleza, sienta el aroma a tierra, a fruto, a hoja, a tostado. No ponga el agua encima del té, ni beba de inmediato de la taza, no sea idiota. Haga de cosas tan sencillas como esta un ritual en su vida diaria. Haga participes al olfato, la vista, el tacto, a su cerebro. Vierta el agua y luego ponga la bolsa, observe como la trasparencia del agua se tintura lentamente de hilos naranjas, casi parecidos a la sangre, y dure un buen tiempo sin ver, observe como un niño. Tome la taza caliente con las dos manos, abrásela con los dedos, deje que le trasmite su calor sin necesidad de beberla, deténgase, olfatee de nuevo. Después de eso ya estará listo para su primer sorbo. Sople, beba, con los ojos cerrados, sienta ese placer místico mientras el té choca dulce contra la punta de su lengua y amargo contra los bordes. Pero nunca le ponga azúcar al té, a veces en la vida las cosas amargas son más dulces que las empalagosas. Si no me cree coja un libro de Camus, un existencialista que nunca lo fue, un existencialista que a diferencia de los otros no se hundía con la desgracia y lo absurdo de este mundo, él se reía a carcajadas. No espere buscar humor en su obra, no es a eso a lo que me refiero. Siéntalo, Camus era capaz de observar el más absurdo sinsentido de la existencia como si estuviera sentado mirando desde el balcón, ajeno, feliz como una persona que toma chocolate mientras mira por la ventana a la gente mojarse bajo la lluvia. De eso trata el estilo de Camus, estar feliz y aun así escribir de forma cruda. De eso se trata el té, de disfrutar la felicidad en lo amargo. El mundo es caótico, el observador inmutable. Beba, abra los ojos y siéntase despierto. 

Vuelva a su biblioteca. No importa que sea pequeña, basta con que tenga buenos libros y sea cómoda, pero tenga una. Busque ese libro de poemas que tiene empolvando hace meses, ábralo en una mano, en la otra el té, el torso desnudo, tome un sorbo para aclarar la voz y empiece a entonar poemas de forma maniática, pues sólo hay dos formas de recitar poemas, gritándolos o susurrándolos. Declame sin vergüenza alguna, hágalo con fuerza, sin quedarse quieto, dando vueltas en la habitación, mueva los brazos, las manos, el espíritu. Siéntase profeta del advenimiento de un culto que nunca llegará porque siempre ha estado, porque no hace falta buscarlo pero sí encontrarlo, la poesía. Si no tiene libro de poemas, salga, cómprelo, o en su defecto sígame:  

Nada más bello que levarse los dientes en la ventana con la ciudad que comienza a echar humo

Con la ciudad que levanta persianas

Con la ciudad atravesada por ambulancias de leche

Y piernas de adolecente rumbo a su diversión estival

Con la ciudad donde tu retrato marca la hora de mi muerte cada 5 segundos

Con la ciudad que ha tomado mi forma como el agua

Tomando la forma del recipiente donde vive

Escudriñar en el buzón la mano amiga que te habla

Desde un país donde ya es hora de acostarse

Escribir en el muro como propósito del día

“Amortiguar el odio”

“Mirarte el pene mientras duermes”…

Fragmento del poema Zen y Santidad de Jotamario Arbeláez.

Luego de terminado el té y el poema, salga a correr a la calle, desnudo si es que así lo desea o vístase si es que se sonroja con su propio cuerpo, pero salga, haga ejercicio hasta el cansancio, hasta el borde del derrumbamiento, hasta casi ceder al padecimiento insoportable de articulaciones, huesos, músculos, y después de eso sobrepóngase a todo y prosiga, incremente exponencialmente la sensación. Cuando esté a punto del desmayo tiéndase sobre el césped del parque o de algún vecino incauto, y asimile todo el dolor que pueda como la prueba de que usted está vivo, pues sin duda es el dolor lo único que nos recuerda que no somos querubines sino humanos. Es frente al dolor donde nos contemplamos más mortales y vulnerables que nunca, pero en este caso vívalo como un símbolo de fortaleza, de que tiene piernas, brazos, voluntad, y sobre todo la libertad suficiente para propinarse dolor a sí mismo y sentirse satisfecho de hacerlo. Aunque no lo crea esta es la razón de vivir de muchos que se esclavizan a las disciplinas del deporte y el arte. Ser felices mediante el dolor y convertir el dolor en felicidad. Luego, acostado mire al cielo y siéntase eterno, sin fronteras. Ámese de pies a cabeza como un narcisista epicúreo, como un Dalí, como un poeta. No lo dude, vale la pena. 

Encuentre a quien besar con todas sus fuerzas, pero no besos tímidos de colegio, o besos con sabor a porcelana vieja de algún extraño, busque un beso cálido, conocido, lo suficientemente familiar como para poder hacerlo intenso y prolongado. No economice pasiones. Nunca. Tome a una mujer bella y joven con su mano por detrás de la nuca, haga que sus labios luchen y evite que respire, presione suavemente su cabeza hacia usted, tómela de la cintura. No lo intente con mujeres maduras, ellas lo harán por usted. Juegue con el desenfreno, dele vida al movimiento, y cuando su pareja esté lo suficientemente elevada como para pensar en otra cosa, retire inmediatamente sus labios de ella. Si ella lo busca, retírese un poco más y contemple el espectáculo. Ella mantendrá los ojos cerrados, los labios estirados en busca de usted y la respiración suspendida. Grábese ese rostro con facciones de felicidad incomparables, con belleza, entrega, y entienda la importancia que usted representa en otros. Si usted es mujer, seduzca a un hombre que valga la pena, que le fecunde las ideas, no las entrañas. Atrápelo con palabras, con miradas, con esencia. No se limite a ofrecerle sexo, ofrézcale vida. Cuando lo tenga a entera disposición suya no se guarde nada, destrócele la espalda con sus uñas, arránquele el vientre a mordiscos, hágale saber que si pudiera, lo exprimiría hasta cuando sólo quedase un perfume hecho de él, hasta cuando él se vuelva un aroma que perdure irracionalmente en su memoria. Luego, tiéndase sobre su pecho mientras él duerme y sienta sus estruendosos latidos, su calor, mírele el rostro despejado y reténgalo para siempre. Disfrute del silencio y olvídese de este mundo. Si usted desea intentarlo con alguien de su mismo sexo no importa, eso es lo de menos, busque a quien prefiera, pero apresúrese. Ríndase al éxtasis y transmita lo que las letras no pueden nombrar, la sabiduría del cuerpo. Ame con la piel, el corazón, el cerebro, los intestinos, con lo que sea, pero ame como loco. Preferiblemente, no se case nunca. 

Ahora, si usted ha leído todo el texto de corrido sin haber sentido la necesidad de detenerse a mirar por la ventana, de hacer silencio para luego cerrar prolongadamente los ojos mientras fantaseaba entre pensamientos; si usted aún sigue con ropa, con pudor, e incluso, si tiene el descaro de haberme leído con zapatos puestos; si usted es de los imbéciles que sólo leen para considerarse más intelectuales que el resto pero su vida sigue dando asco, y aún no sabe si su día se pareció más a alguna novela, un cuento o un poema, o ni siquiera sabe si se parece a usted mismo, porque la televisión y su currículum lo confunden; si no se ha levantado a prepararse un té, o a leer a Camus, y sigue sentado, aplastado como una masa inerte; si no ha buscado algún poema que lo ponga eléctrico, o no ha encontrado placer en el cansancio; y lo más sorprendente, si no ha encontrado a quien amar, con quien compartir el florecimiento de los instintos que nos llevan a morir en los campos donde colisionan el calor y la humedad, debo confesarle que es usted un ser admirablemente aburrido. No le pido que se avergüence de usted mismo, pero temo confirmarle que ha perdido su capacidad de asombro, que usted ya es poco más que un fantasma, que un recuerdo, o mejor, que un olvido. No sea cobarde, no lo dude, definitivamente debe pegarse un tiro.

Convertido en aire, espero que me respires.

"Para que un árbol alcance con su copa el cielo, deberá llegar con sus raíces al infierno." F.N

“Se rompieron el corazón 
de mutuo acuerdo. 
No pueden estar juntos. 
No quieren estar juntos, 
porque si en verdad lo quisieran 
lo intentarían todo, pero no.
Ambos son sensatos,
realistas y demasiado
románticos como para
arriesgarse a perder
todo “sólo” por intentarlo.”

Álvaro Mutis MORIR Morir es un pacto que hacemos con nosotros mismos. Lo importante es saber cuándo y cómo se cumple y estar seguros de que se trata de un viaje sin regreso. Álvaro Mutis *Tríptico de mar y tierra* Editorial Norma, Bogotá, 1998, p. 29 

Un amor más allá del amor

“Un amor más allá del amor,
por encima del rito del vínculo,
más allá del juego siniestro
de la soledad y de la compañía.
Un amor que no necesite regreso,
pero tampoco partida.
Un amor no sometido
a los fogonazos de ir y de volver,
de estar despiertos o dormidos,
de llamar o callar.
Un amor para estar juntos
o para no estarlo
pero también para todas las posiciones
intermedias.
Un amor como abrir los ojos.
Y quizá también como cerrarlos.”
—… de Juarroz

 "Lo que odio es la ignorancia, la pequeñez de la imaginación, el ojo que no ve más allá de sus propias pestañas. * *Todas las cosas son posibles. * *Quién está limitado es sólo por quien se cree que es."* ** Libro Egipcio de los Muertos

Fragmento EL PADRINO

La amistad lo es todo. La amistad vale mas que el talento. Vale mas que el gobierno. La amistad vale casi tanto como la familia. Nunca lo olvides.     Si te hubieses preocupado de rodearte de amigos, .

Fragmennto EL PADRINO

Hagen comprendió que los policías creen en la ley y el orden de una forma muy inocente. Un policía cree en ellos mas que el publico a quien sirve, porque de ellos, de la ley y el orden , deriva ese poder personal que el ama tanto o mas que el resto del mundo. Sin embargo, en la policía late siempre una especie de resentimiento contra el publico a quien sirve. Siendo al mismo tiempo su guardián y su servidor, como guardián resulta desagradable, ofensivo y exigente, mientras que como servidor es astuto, peligroso, y esta lleno de hipocresía. Tan pronto como una cae en las manos de la policía, el mecanismo de la sociedad al que el policía defiende  pone en juego todos sus recursos para arrebatarle su presa. Las sentencias las dictan en realidad los políticos. Los jueces suspenden las sentencias dictadas contra los peores delincuentes. Los gobernadores de estados, e incluso el presidente de la nación, conceden indultos plenos de los que se benefician aquellos cuyos abogados no lograron conseguirles la libertad. Y así es como después de algún tiempo el policía ha logrado aprenderse la lección: ¿por que no beneficiarse el de los tributos que pagan muchos de estos delincuentes? a fin de cuentas el arriesga su vida, y eso debe tener su premio.

Fragmento "EL PADRINO"

Debemos ser astutos como los demas hombres de negocios, y ello repercutirá en beneficio de nuestros hijos y de los hijos de nuestros hijos. No tenemos obligación alguna con respecto a los "pezzonovanti" que se consideran dueños del pais, que deciden que han de ser nuestras vidas, que declaran las guerras y nos dicen que luchemos por la nacion. porque, en realidad, lo que quieren es defender sus intereses personales. ¿por que debemos obedecer unas leyes dictadas por ellos, para su beneficio y en perjuicio nuestro? ¿y con que derecho se inmiscuyen en nuestras cosas cuando pretendemos defender nuestros intereses?  Nuestros intereses sonno cosa nostra. Nuestro mundo es cosa nostra,

Fragmento EL PADRINO

Los pobres habían aprendido a no demostrar su cólera y su odio , por miedo a hacer aplastados por aquel salvaje poder omnipotente,. Habían aprendido a no proferir amenazas, pues de hacerlo las represalias hubieran sido rápidas y terribles. Habían aprendido que la sociedad era su enemiga, y por ello cuando querían justicia por una ofensa o agravio, acudían a la organización secreta, la Mafia.

Fragmento "EL PADRINO"

Voy a explicarte algo mas. Mi padre es un hombre de negocios que intenta ganar dinero para mantener a su familia y ayudar a sus amigos necesitados. No acepta los dictados de la sociedad, porque tales dictados le hubieran condenado a una vida indigna de un hombre de su inteligencia y personalidad. Lo que quiero que comprendas es que el se considera al mismo nivel de un presidente, un primer ministro, un juez del tribunal supremo o un gobernador de cualquier estado. Se niega a aceptar que le impongan su voluntad. No quiere acatar las leyes dictadas por los otros hombres, unas leyes que le hubieran condenado a ser un fracasado. Ahora bien, su mayor deseo es entrar a formar parte de esa sociedad, pero como miembro poderoso de ella, ya que la sociedad solo protege realmente a los poderosos. Mientras actúa basándose en un código que el considera muy superior a las estructuras legales de la sociedad.

Fragmento "EL PADRINO"

- Eres un cerdo Jhonny. Tuve que ir al psiquiatra, y todo por culpa de la noche que pasamos juntos tu y yo. ¿Por que no quisiste acostarte mas veces conmigo?

"There is only one god, and His name is Death. And there is only one thing we say to Death: "not today"."

SI NO HAY JUSTICIA PARA EL PUEBLO, QUE NO HAYA 

PAZ PARA EL GOBIERNO.

La Rosa ciertamente tiene espinas
pero los petalos son suaves.
                                              PP tomo II, p 79

Reflexion

"Todos los modelos que guiaron nuestras vidas en el siglo XX ya no funcionan, se han vuelto nuestros enemigos: el sistema sanitario nos enferma y nos mata, el educativo nos embrutece y el financiero nos empobrece."

Pobre ser humano deseando siempre tenerlo todo, sin darse cuenta que nunca le ha faltado nada.

"Estábamos, estamos, estaremos juntos. A pedazos, a ratos, a párpados, a sueños."

Por que aquí nadie te salva ojos en en la espalda, ojos en la espalda.

a noche sugiere, no enseña. La noche nos encuentra y nos sorprende por su extrañeza; ella libera en nosotros las fuerzas que, durante el día, son dominadas por la razón.

.

Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído.

El Libro

“De los diversos instrumentos inventados por el hombre, el más asombroso es el libro; todos los demás son extensiones de su cuerpo… Sólo el libro es una extensión de la imaginación y la memoria”.

No hay hermanos, solo combatientes.

The only rule you must know, is what a man can do and what a man cant do.

VENGANZA...

Harpía,plaga que cunde
y se nutre de rencor
Guijarro de afiladas aristas
Alud de angustias y humillaciones


Manzana envenenada
en blancas e inocentes manos
Oscura y despiadada garra
que acecha por la espalda


Descomposición interna
Zombies malolientes que avanzan
convulsionando esta tierra


Hiel que nos va amargando
ascendiendo por las sienes
Impiadosa corona de espinas
Dolores que anillan y extrangulan


Culto a la mas cerrada oscuridad
Húmedas mazmorras, sótanos y celdas
que aprisionan el alma
en el mas desolador calvario

Recuerda donde vayas, ahí estarás.

Su Compañia

"Yo no soy tu complemento,
no soy tu extremo ni tu aliento.
No soy el zapato izquierdo y tu el derecho
No te amo por que sí o por decreto.
No soy el cordón de tu zapato
ni el frente de tu unicornio,
no soy ni tu paz, ni tu manicomio.
No permitas que sea el adiós al que temes
no soy la bienvenida que te hace feliz,
ni el que hace tus días perfectos,
ni el que despinta tu cielo de gris.
Yo soy tu compañía
Solo el eslabón que está a tu lado
es solo casualidad que junto a mí,
su día sea azulado.
Yo soy su compañía,
solo quien ocupa el lugar
que cualquiera ostentaría.
Acompaño su proceso
por si algo llegase a faltarle,
pero no soy único o infatigable.
Yo le cubro de amor, sueños o sexo,
yo satisfago sus excesos.
Yo no soy su complemento,
ni el sueño que se quiere en el infierno.
Yo soy su compañía
quien por usted, entrega su día a día"

Fragmento EL PADRINO

Hacia ya muchos años que habia que aprendido que se han de soportar algunos insultos, y tambien sabia que en este mundo siempre llega el momento en que el mas humilde de los hombres, si esta al tanto, puede vengarse de los mas poderosos.

De nuestros miedos nacen nuestros corajes y en nuestras dudas viven nuestras certezas. Los sueños anuncian otra realidad posible y los delirios otra razón.
En los extravíos nos esperan hallazgos, porque es preciso perderse para volver a encontrarse.

Escribir es como hacer el amor. No debo preocuparme por el orgasmo, debo preocuparme por el proceso.¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

El poeta

El poeta es un eslabón entre este mundo
y el futuro; un manantial de aguas límpidas,
del que todas las almas sedientas pueden
beber; un árbol regado por el río de la belleza,
que ofrece sazonado fruto para el corazón
hambriento; un ruiseñor que colma de ternura
y alegría el espíritu con sus bellas melodías;
una blanca nube que emerge tras el horizonte,
crece y se eleva hasta cubrir la faz del firmamento,
y luego cae sobre las flores del campo
de la vida para apagar su sed; un ángel que
envían los dioses para revelar a los hombres
las cosas divinas; una luz brillante a la que la
oscuridad jamás vence y a la que no puede
opacar la luz de la lámpara,
que Ishtar, diosa del amor, llenó de aceite,
y Apolo encendió.
El poeta es un solitario que viste el
hábito de la sencillez y la ternura
y cuyo alimento es la gracia.
Se sienta en el regazo de la naturaleza
para inspirarse y se integra en el silencio de la noche,
esperando la revelación del espíritu.
Es un sembrador que disemina las semillas
de su corazón en
las praderas del sentimiento,
que la humanidad cosecha para su propio sustento...

OI DECIR

Oí decir; cambia tus viejas cosas,
tiempo es que busques nuevas emociones;
tira tu colección de mariposas,
tira tus libros de ilustraciones.

Lleva, con pintoresca maestría,
una existencia universalizada;
toma ese aspecto de gitanería
que tiene una ciudad embanderada.

Y oí decir de la ciudad de Creso,
y oí decir que el que la ve delira,
y oí decir que era verdad todo eso,
y oí decir que todo era mentira.

Que a sus muros, tras múltiples rigores,
se podría llegar tarde o temprano,
y partí del hogar de mis mayores
con mi linterna mágica en la mano.

Y estuve en la ciudad de las ciudades,
y gaste en ella toda mi fortuna,
para encontrar las mismas vanidades
y el mismo cielo con la misma luna.

 

Yo voy soñando caminos

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
-la tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
"la espina de una pasión;
"logré arrancármela un día:
"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada".

LA POESIA

Y fue a esa edad... Llego la poesía
a buscarme. No se, no se de donde
salio, de invierno o río.
No se como ni cuando,
no,  no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabia que decir, mi boca
no sabia
nombrar
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera linea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que  no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombre perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desato en el viento.

Love is a battlefield, baby.

La Memoria

Tengo que acordarme de todos,

recoger las briznas, los hilos

del acontecer harapiento

y metro a metro las moradas,

los largos caminos del tren,

la superficie del dolor.

Si se me extravía un rosal 

y confundo noche con liebre

o bien se me desmorono 

todo un muro de la memoria:

tengo que hacer de nuevo el aire,

el vapor, la tierra, las hoja,

el pelo y también los ladrillos,

las espinas que me clavaron,

la velocidad de la fuga.

Tengan piedad para el poeta.

Siempre olvide con avidez

y en aquellas manos que tuve

solo cabían inasibles

cosas que no se tocaban,

que se podían comparar 

solo cuando ya no existían.

Era el humo como un aroma,

en el aroma como el humo,

la piel de un cuerpo que dormía

y que despertó con mis besos,

pero no me pidan la fecha

ni el nombre de lo que soñé,

ni puedo medir el camino

que tal vez no tiene país

o aquella verdad que cambio

que tal vez se apago de día 

y fue luego luz errante

como en la noche una luciérnaga.

ALONE (SOLO)

From childhood's hour I have not been As others were - I have not seen As others saw - I could not bring My passions from a common spring - From the same source I have not taken My sorrow - I could not awaken My heart to joy at the same tone - And all I lov'd - _I_ lov'd alone - _Then_ - in my childhood - in the dawn Of a most stormy life - was drawn From ev'ry depth of good and ill The mystery which binds me still - From the torrent, or the fountain - From the red cliff of the mountain - From the sun that 'round me roll'd In its autumn tint of gold - From the lightning in the sky As it pass'd me flying by - From the thunder, and the storm - And the cloud that took the form (When the rest of Heaven was blue) Of a demon in my view -

Desde el tiempo de mi niñez, no he sido como otros eran, no he visto como otros veían, no pude sacar mis pasiones desde una común primavera. De la misma fuente no he tomado mi pena; no se despertaría mi corazón a la alegría con el mismo tono; y todo lo que quise, lo quise solo. Entonces -en mi niñez- en el amanecer de una muy tempestuosa vida, se sacó desde cada profundidad de lo bueno y lo malo el misterio que todavía me ata: desde el torrente o la fuente, desde el rojo peñasco de la montaña, desde el sol que alrededor de mí giraba en su otoño teñido de oro, desde el rayo en el cielo que pasaba junto a mí volando, desde el trueno y la tormenta, y la nube que tomó la forma (cuando el resto del cielo era azul) de un demonio ante mi vista.

El sera un día de sol
para tu alma, un día
gris siempre yo seré.

Fragmento El Rey de Hierro

Habían sido primero niños y luego jóvenes felices, habían vivido para sus placeres y deseos, sus ambiciones y sus vanidades. Como todos los adolescentes de su rango, siguieron la carrera armas; pero nunca habían sufrido sino pequeños males o aquellos que inventa la fantasía, hasta el día anterior formaban parte del cortejo de los poderosos, y cualquier esperanza parecía legitima. Había transcurrido una solo noche, y ahora eran solo unos animales desesperados, y si aun se sentían capaces de desear algo, no seria mas que la muerte. 

Mi cuerpo pide un beso
porque mi alma exige oler la tuya.

Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna

Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré de mi mundo. Me adapto a mí misma.

Cualquier forma de amor que encuentres, vívelo.

Fragmento del prologo del Sepulcro de Lovecraft

Pero en la historia del hombre todo es una suma de fracasos; desde el nacimiento, pequeña expulsión del paraíso  hasta la muerte, que es expulsión de un placentero infierno, pasando por los mil abandonos y desfallecimientos cotidianos, siempre se crea - o mas bien, se reconstruye- a partir del fracaso. Hay individuos sanos o demasiado locos que hacen de la vida una tragedia brillante, una orgía de gritos agónicos y carcajadas, una lucha sin cuartel y desesperada contra el azar o la necesidad, que son dioses gemelos; otros, escriben el Eclesiastes o el libro de Job Pero los conformistas que enmascaran su miseria con oropeles triunfalistas, los que andan con paso de vencedor sin advertir la lepra que corroe sus cuerpos, esos solo han conseguido componer músicas ramplonas, elevar amazacotados arcos de triunfo y escribir deleznable literatura - edificante-; veamos si no, como ejemplo, las marcas militares, los monumentos conmemorativos y las proclamas de los triunfadores: bazofia que ofende el buen gusto, que parece un ultimo insulto a los vencidos que alcanzase también a los vencedores.

Detrás de cada gran fortuna
hay un crimen.

El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad.

Fragmento The Satanic Verses

To be born again, sang Gibreel Farishta tumbling from the heavens, first you have to die. Ho ji! Ho ji! To land upon the bosomy earth, first one needs to fly. Tat-taa! Taka-thun! How to ever smile again, if first you won´t cry? How to win the darling´s love, mister , without a sigh?...

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
Pasear por la orilla lejana del mar;

Oue la arena de oro, y las aguas verdes,
Y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
Como una romana, para concordar

Con las grandes olas, y las rocas muertas
Y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
Y la boca muda, dejarme llevar;

Ver cómo se rompen las olas azules
Contra los granitos y no parpadear

Ver cómo las aves rapaces se comen
Los peces pequeños y no despertar;

Pensar que pudieran las frágiles barcas
Hundirse en las aguas y no suspirar;

Ver que se adelanta, la garganta al aire,
El hombre más bello; no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
Perderla, y que nunca la vuelva a encontrar;

Y, figura erguida, entre cielo y playa,
Sentirme el olvido perenne del mar.

Divagación nocturna

A Rafael Jaramillo Arango



Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...

En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear,
tu voz que me dice muy paso
que no me quieres olvidar...

En el silencio de mis noches,
-como la luna sobre el mar­
riela en mi alma tu recuerdo...

Veo el undívago vibrar
de las estrellas, en tus ojos...

Me embriaga el cálido aromar
de tu melena tenebrosa...
Tu frente, -un milagro lunar­
trasluce los puros anhelos
de tu querer, de tu ensoñar

Se van mis horas solitarias
tras tu recuerdo, en un girar
de sueños y sueños ilusos...
(No los podremos realizar?)

Melancólico ensueño ilusorio
que justifica el vegetar
del ánima mía soberbia,
de mi espíritu singular...
Melancólico ensueño ilusorio...
(no lo podremos realizar..?)

Riela en mi alma tu recuerdo...
Siento en mi boca palpitar
el beso trémulo y perenne
con que nos hemos de besar...
Miro en tus ojos de misterio
-como si fueran a llorar... -
todo el poema de la vida
que no pudimos realizar...
En tu nocturna cabellera
-nardos y lirios y azahar-
aspiro todos los perfumes
con que quisiera aletargar
mi quimérica pantomima
de soñar y soñar y soñar!
Está en tu grácil cuerpo fino
toda la euritmia del rimar...
Son tus manos palidecidas
-parece que fuera a nevar...-,
tus manos, lánguidas y breves,
pareja de lirios sin par!
Tus manos, que bendijeron
con su perdón, mi divagar
por árduos caminos oscuros
y muelles sendas del pecar...

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...
En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear...,
tu voz, que me dice muy paso
que no me quieres olvidar!
Siento en mi frente ensombrecida
tus manos cándidas posar...
Siento en mi ardida frente gélida
el balsámico palpitar
de tus labios, que borran culpas
y que me quieren perdonar...

¡Melancólico ensueño ilusorio
de mi incoherente divagar!
Fantasía disparatada
de mi espíritu singular!
Delirio ingenuo que se trueca
-irónico y duro- en pesar...
¡Melancólico ensueño ilusorio
que no podremos realizar...!

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...!

1920 (Mayo 8)

Aquesta es la pipa

Aquesta es la pipa de todo el maíz.
Aquesta es la pipa del "loco Legrís"
archilunático.

Con ella dialoga cuando la saudade
de su montañoso terruño le invade...
Cuando está antipático...

Cuando ya no ríe... Cuando ya no teje
su canción extraña, su canción hereje,
libre, parabólica:

cuando está soñando con la Bien-querida,
la novia lejana, la suave elegida
dulce y melancólica!

Ella!... que le hurtara su ser arbitrario,
su manía absurda, su ultraplanetario
devenir errante;

Ella que le doma, le rinde y sujeta,
y que no le deja tirar la careta
y echar adelante!..

La dueña de todas sus cosas no malas!
La que en su joroba le pone dos alas
azules, azules!

...Aquesta es la pipa que le rememora
ya un instante alegre, ya una triste hora,
velados por tules,

por tules humosos, de acerada brurna!
Aquesta es la pipa en que fuma y fuma
cuando está soñando;

en que fuma y fuma cuando triste y solo
vaga y vaga y vaga de un Polo a otro Polo
sin cómo ni cuándo...

La paisana pipa tan original!
Pipa que es regalo del trascendental
señor Aldecoa...

Aquesta es la pipa de todo el maíz.
Aquesta es la pipa del "loco Legrís"
quien así la loa!

1918

Fragmento "El Sepulcro"

Solo el temor de Dios - de cualquier dios- hace posible las catedrales, maravillas de piedra y luz; sólo la angustia engendra la obra de Freud o la biblia; y solo la impotente rabia, la desesperación  hacen a un hombre concebir los cantos de Maldoror o la música de jimi hendrix. Y la alegria solo es productora de belleza, cuando es frenesí surgido de la afirmación final de la desesperación suprema e ineluctable; la hermosa alegría, la atroz alegría de la venganza y de la muerte. El pesimismo es el primer paso hacia la sabiduría  pero esta solo se alcanza en la tragedia que es agonía  lucha, placer frenetico en el centro mismo del horror

Vida secreta

Como la luz en su platino vivo,
envuelto en un metal de suaves muros,
entre lutos de amor, semidormido,
con los ojos tendidos a otro mundo.
¿Qué aceite me separa de las aguas
de esta vida que toca a mis orillas?
Estoy como un silencio iluminado,
vagando en un océano de lilas.
Si pudieran mirarme me verían,
con el oído de cristal, atento
a un caracol de músicas perdidas
Como me veo yo cuando me miro,
encendido entre sombras, escuchando
el paso de la luz por el olvido

Esta vieja herida

Esta vieja herida que me duele tanto,

me fatiga el alma de un largo ensoñar;

florece en el vicio, solloza en mi canto,

grita en las ciudades, aúlla en el mar.




siempre va conmigo poniendo un quebranto

de noble desdicha sobre mi vagar.

Cuando más antigua tiene más encanto…

¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!…




Y como presiento que puede algún día

secarse esta fuente de melancolía

y que a mi pasado recuerde sin llanto,




por no ser lo mismo que toda la gente,

yo voy definiendo, románticamente,




¡esta vieja herida… que me duele tanto!…

REÍR LLORANDO

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

La sabiduría está en aquellos que tiene
la dicha de amar y gozar plenamente, de
no tener deseos ni codicia, sujeciones ni
odio, envidia ni arrepentimiento del pasado
 ni vanas esperanzas en el futuro.
                                                    L.B.  p. 75

La cabeza, el mandamas como decimos por estas tierras
era el abuelo - el viejo. un roble un señor inmortal,
siempre soñando, siempre en el aire,
siempre buscando lo que no conoce.

A su lado la abuela , la reina de todos los ojos,
con su mirada era quien tomaba las decisiones,
tenia el poder y lo manejaba como una seda.

- en mi memoria quedan dos pequeños

Entre cielo y infierno, lo mismo ángel que demonio,
las dos caras de una moneda que solo existe en el
mundo de la imaginación, la dulce seducción de lo
prohibido de lo amado y de lo oscuro.

y ella, una amazona mítica, libre y feliz
con los pies volátiles, con la mirada
penetrante, con la cabellera llena de
cardumenes de peces y con el rostro
marcado por el reflejo del sol.

La historia es una mentira

NADA ES UN ERROR

POEMA DE LAS COSAS

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se están yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tu prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.

Mas Abril

Esas tardes de abril,
las largas caminatas.

La nostalgia de abril,
el frío viento y la lluvia.

Los tristes versos de abril,
el recuerdo de sus ojos y su cabello.

Las despedidas de abril,
visitar tumbas en el cementerio.

Fragmento

Un ambiente de tierra de nadie, un café
con su indefinible gusto a desamparo, se espera siempre
con esa resignación fatal de quien ha perdido
la esperanza de llegar a su destino.
Todo el mundo se encuentra resignado a lo
que suceda, sin importar lo que sea.

Yo se que la poesía
es imprescindible pero
no se para que.

Es usted consciente
que a cada instante
decide si piensa o siente?

A ratos
el licor
es fascinante
esparce un aroma
relajado - una inquietud
latente - haciendo brotar
en ti lo que es mas
importante y menos consciente.

Once upon a time
there was a frog
who was kissed by more than a few princesses.
He ended up with a case of horribly chapped lips.
The end.

Noche irreal

Esta noche
quisiera erotizar tu cuerpo
vibrar en salados sudores,
regarme en tu pecho
y aislarme en tu piel.
Esta noche
soy toda beso
y toda sexo.

Lluévete, llovámonos.
Formemos un rió, torrente
de sudor lagrimas y
silencio.

Sobre los dulces cansacios

Hombre de la medida justa 

para mis caderas,

recipiente de todos los temblores

e mi cuerpo,

madera antigua de fino roble,

erecto.

Volcán de lava que me siembra,

hacedor de los dulces cansancios,

la ondulación e mi vientre,

de mi piel estrecha y concreta.

- oso negro, gato pardo- ,

crúzame y viérteme luego

en tus manos.

Soy todos los frutos

y tú

todos los labios.

Bebámonos.

ULTIMO DECRETO

Desde hoy te llamaras calma.

Como un oraculo

o un lucero

Yo Manos abiertas

        y ojos negros-

conspirare  por tu paz

y en favor de tu silencio.

-Seré una peligrosa subversiva 

de tu cuerpo 

que inventara con la sonrisa

otra vez el universo.

Hoy me nombre dictadora 

de tu piel -pais

con las normas de mis sueños.

De mar toda

Mi cuerpo es terreno y mi alma marina.
Deseo tanto diluirme en un ola
o volverme espuma sobre ella
- sensual, frágil, azul-
mojar y desmojar
una y otra vez la playa
y ondularme toda en la marea
para deshacerme luego
sobre la arena.
De mar toda,
eso quisiera.

La ley del mañana, la alegría de la tarde y el florecer de la noche crecen adentro del poeta.

Entreternuras

Busco una noticia.
Algo.
Una fiesta para mi cuerpo.

Me ahogo en un durazno.

Ecos de ciudad

Hoy siento ecos de soledad,
y me pesa el aire,
y la libertad.
Recuerdos antaños me vienen a poblar,
mi pobre mente que cansada está.
Quisiera las gaviotas,
y la brisa del mar,
y en un barco velero,
el horizonte buscar.
Hoy me pesa el aire,
y me agobia la ciudad,
me siento cansado,
…hasta para poetizar.

La voz del desierto

Amigo mio, no rehuyas al dolor, pero trasciendelo para que pagues tu deuda  pendiente en el camino de la evolución  nada se consigue sin amor o dolor.

A la luna

¡Sol del que triste vela,
Astro de cumbre fría,
Cuyos trémulos rayos de noche
Para mostrar sombras sólo brillan!

¡Oh, cuánto se asemeja
De la pasada dicha
Al pálido recuerdo que del alma
Sólo hace ver la soledad sombría!

Reflejo de una llama
Oculta o ya extinguida,
Llena la mente pero no la enciende;
Vive en el alma pero no la anima.

Descubre, como tú, sombras
Que esmalta o acaricia
Y, como a ti, tan solo la contempla
El dolor mudo en ferviente vigilia.

Del extravio

En el frágil andamio
d tu mente
asciendes
y te separas del suelo
una altura de vértigo

Tu pie
quiere el peldaño
y tu mano resbala

Y en lo profundo
tus propios ojos
te miran
reclaman
te buscan la caida

Y un negro soneto
a orillas del caribe
un suave susurro del mar
el salitre en la brisa
y en el horizonte naranja
el sol, acariciando la mirada.

La modestia es para la virtud, lo que el velo para la belleza.
                                                                            L.N. p 131

Una vez dominada la personalidad, ella deja sitio a la verdadera individualidad.
                                                                                                                 P.P. Tomo I,  p 250

Saludo al mundo con mi séquito de fantasmas

A veces despierto en la noche
Sobresaltado por el galope secreto del viento
Por la conversación transparente
De mujeres desnudas
Por el fragor de antiguas batallas
Por el humor de recientes muertos.
Y entonces invadido de inmensos
surtidores de mariposas
Poseído de la canción incesante
Del mar que me persigue desde la infancia
Saludo al alba con extrañas metaforas
Doy mis buenos días al mundo
con mi séquito de fantasmas

QUID

Lo que nunca se dice. Lo que se dice de mil maneras distintas. Lo que el idiota sabe. Lo que mascullamos en el ultimo cuarto. Lo que no te he dicho. Todo lo que te he dicho. La maldición y el cuidado. La obediencia . ¿si alcanzaré a decirlo?. Lo que desgarra. Lo que crece en un puñado de polvo. Esto que es un sueño desvanecido. ¿si puede decirse? Yo sé las palabras. Yo lo he pensado y lo he visto. En la comisura de tus labios. En las raíces secas. El asco y de los deseos. Lo mas profundo. Y sin embargo, ¿ quien va a decirlo?. Lo que esta en rictus. En el fondo de mis ojos. Lo que enterré con mis uñas. ¿Y si jamas lo decimos?  

Contrapunto

!AH¡, mi inocencia, ya lo ven. ¿Y habría que morirse de la risa, de rabia o de llorar?. Amo con pasión y lo olvido al borde del lecho, pensando en la gravedad de la vida, en mi mismo, o en nada. Y cuando hablo del asunto, puedo hacerlo durante horas, sin medida, como si se tratara de una tragedia, o como haciendo una curación  pero la verdad es que esto tiene su precio: Por mas que me esfuerzo ninguna cosa es mía por entero.  

Desayuno

- Te hice pan y huevos
   "prefiero humo y tu cuerpo"
   quieres algo de tomar
    "un beso"
-- Lo que me quieras dar.

Tienes razón no me
he dado cuenta, pero
debes saber que si
me importa solo que
yo no veo como tu
colores, lo veo todo gris.

Mi cabeza no pertenece
a lo diario esta elevada
a lo eterno, yo no veo
colores como tu
yo todo lo veo negro.

Aunque a veces veo azul
y a veces violeta, ahí es
cuando te quiero. cuando
llegas y todo lo vuelves
violeta.

Hoy el cielo esta nublado
falta poco para que
emerja la lluvia, es un día gris.

Yo me alegro en los
días grises,
son mis días favoritos.

Ademas es domingo,
hay algo especial
en los domingos grises.

Llega la lluvia
empieza un dulce
golpeteo en el techo
se levanta ese suave olor
a pavimento y
tierra recién bañada
por las gotas de agua.

El frío que llega
cuando el viento acaricia
mi cuerpo, este frío
que sosiega mi alma, que
dulces son estos días grises.

Ahora el cielo resplandece
y ruge, las calles están vacías
el viento es fuerte. La lluvia
cae violentamente e indiferente.

Es un día Negro, como amo los días Negros.

-si es relajado ver llover

y dormir lloviendo un placer

y besar lloviendo ameniza el instante

y llorar lloviendo no sabe tan mal.....

cierto;)

-cierto

A la pregunta: ¿ en que consiste la iluminación? un Maestro Zen respondio: vuestros pensamientos diarios.
                                             
                                                                                                                     P.P Tomo I p. 57

NOCTURNO

Oh dulce niña pálida, que como un montón de oro
de tu inocencia cándida conservas el tesoro;
a quien los más audaces, en locos devaneos
jamás se han acercado con carnales deseos;
tú, que adivinar dejas inocencias extrañas
en tus ojos velados por sedosas pestañas,
y en cuyos dulces labios -abiertos sólo al rezo-
jamás se habrá posado ni la sombra de un beso...
Dime quedo, en secreto, al oído, muy paso,
con esa voz que tiene suavidades de raso:
si entrevieras en sueños a aquél con quien tú sueñas
tras las horas de baile rápidas y risueñas,
y sintieras sus labios anidarse en tu boca
y recorrer tu cuerpo, y en su lascivia loca
besar todos sus pliegues de tibio aroma llenos
y las rígidas puntas rosadas de tus senos;
si en los locos, ardientes y profundos abrazos
agonizar soñaras de placer en sus brazos,
por aquel de quien eres todas las alegrías,
¡oh dulce niña pálida!, di, ¿te resistirías?...

UNA NOCHE

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lángida
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
Y eran una
y eran una
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!

Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
entre las blancuras níveas
de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...

Y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de
[murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las
[noches de negruras y de lágrimas!...

MIDNIGHT DREAMS

Anoche, estando solo y ya medio dormido,

mis sueños de otras épocas se me han aparecido.

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías

y de felicidades que nunca han sido mías,

se fueron acercando en lentas procesiones

y de la alcoba oscura poblaron los rincones.

Hubo un silencio  grave en todo el aposento

y en el reloj la péndola detúvose al momento.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,

llego como un fantasma y me hablo del pasado.

Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde .

Y oí voces oídas ya no recuerdo donde.

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

Los sueños se acercaron y me vieron dormido,

se fueron alejando, sin hacerme ruido.

¡ y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra,

y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra!

  

Las Voces Silenciosas

¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                Cuando la hora muda
                y vestida de fúnebres crespones,
                desfilar haga ante mis turbios ojos
                sus fantasmas inciertos,
                sus pálidas visiones...
¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                En la hora que aterra
                no me llaméis hacia el pasado oscuro,
                donde el camino de la vida cruza
                los valles de la tierra.
¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                Llamadme hacia la altura
                donde el camino de los astros corta
                la gélida negrura;
                hacia la playa donde el alma arriba,
                llamadme entonces, voces silenciosas,
                ¡hacia arriba! ... ¡hacia arriba! ...

El Mal Del Siglo

                 El paciente

- Doctor, un desaliento de la vida 

que en lo intimo de mi se arraiga y nace

el mal del siglo... el mismo mal de Werther,

de Rolla, de manfredo y de Leopardi.

Un cansancio de todo, un absoluto

desprecio por lo humano..; un incesante 

renegar de lo vil de la existencia,

digno de mi maestro Schopenhauer;

un malestar profundo que aumenta 

con todas las torturas del análisis...

                    El Medico

- Eso es cuestión de régimen: camine 

de mañanita; duerma largo; báñese;

beba bien; coma bien; cuídese mucho:

¡ lo que usted tiene es hambre!

Muchas saludes les mando

Mis semejantes ocupan los abismos
de los escritorios
y el borde de las grietas del sistema.
Los días de la semana uno a uno.
Golpecitos y abrazos.

No nos saludamos en los buses.

Ellos
al igual que sus esposas y sus niños
forman parte del mundo
pero me creen
que mueven un dedo para algo?
Se entierran
en ustedes.

Mis semejantes tan musicales y mundanos.

Una carga
                y una descarga violentas
un motín a bordo de mi pecho
                vocifera en las tinieblas
un espantajo de trapo
                 un cafre
un vendedor de plomo derretido
                  una horda
todas las cosas y sus nombres
juegan
          saltan la cuerda de mis venas.

Abril

Abrazados en las noches
a la zaga del  olvido
buscábamos con angustia
en dialogo con las sombras
tantas cosas no vividas
esperando
                   deseando
                                  caminando
Y en el amanecer inesperado
salia la niebla y la llovizna
la misma respuesta fría
burlona, taciturna.

Todo vale nada y el resto vale menos.

Aquel que acata en si la grandeza de la virtud, semeja al recien nacido.
                                                                                                              L.N. p. 174

Abdul Bashur, Soñador de Navios .. Fragmento

- Era como si mi propia muerte recibiera una violación bestial.
-Respecto a la muerte  a manos de ese sujeto es claro que hubiera sido gravisimo recibirla de esa forma. se trata de saber siempre que muerte nos espera. no me refiero al aspecto puramente fisico o doloroso del asunto, la muerte, venida de tales manos, no es la muerte que tocaba desde siempre, la muerte que ha venido preparando durante toda la vida; desde el instante mismo de nacer. cada uno de nosotros va cultivando, escogiendo, regando, podando, moldeando su propia muerte. cuando esta llega puede tomar muchas formas; pero es su origen, ciertas condiciones morales y hasta esteticas que deben configurarla lo que en verdad interesa, lo que la hace, si no tolerable  lo cual es muy raro, si por lo menos, acorde con ciertas  hondas y secretas circunstancias, ciertos requisitos largamente forjados por nuestro ser durante su existencia, trazada por poderes que trascienden, por poderes inelutables. la muerte una velada armoniosa que hemos intentado imprimir al curso de nuestros dias.
                                                                                     pag. 180 -181   Edicion Norma 1991  

Muerte en Teherán

En cierta ocasión  un persa rico y poderoso paseaba por el jardín con uno de sus criados, compungido este porque acababa de encontrarse con la Muerte quien le había amenazado. suplicaba a su Amo para que le diera el caballo mas veloz y así apresurarse y llegar a Teheran esa misma tarde. El Amo accedio y el sirviente se alejo al galope. Al regresar a casa el Amo tambien se ha encontrado con la muerte  y le pegunto:
- ¿por que has asustado y amenazado a mi criado?  
- yo no le he amenazado, solo mostré mi sorpresa al verle aquí cuando en mis planes estaba encontrarle esta noche en Teheran, contesto la Muerte.

El sabio rige su estrella, mas el ignorante es regido por ella
                                                                                                   G,M p 424

Es bien sabido que el circulo representa la protección mágica tradicional, y es también el conocimiento mantenido en secreto.
                                                                                  L.N.   p. 106

Desgraciado, quien no haya amado mas que cuerpos, formas y apariencias. La muerte le arrebatará todo. Procurad amar las almas un día las volveréis a encontrar.

Desplazado

Ardo en el infierno

Hay parte de mí que no encaja en ningún lugar

Mientras otra gente encuentra cosas

Que hacer

Con su tiempo

Sitios adonde ir

Unos con otros

Cosas que decirse

Unos a otros.


Yo

Ardo en el infierno

En algún lugar al norte de México.

Aquí no crecen flores.


No soy como

Los demás.

Los demás son como

Los demás.


Todos son iguales:

Toman parte

Se agrupan

Se arraciman

Se les ve

Risueños y satisfechos

Y yo

Ardo en el infierno.


Mi corazón tiene un millar de años.


No soy como

los demás.


Moriría en sus merenderos

Ahogado por sus banderas

Aporreado por sus canciones

Aborrecido por sus soldados

Corneado por su sentido del humor

Asesinado por su inquietud.


No soy como

Los demás.

Ardo

En el infierno.


El infierno que

Yo mismo soy.




Charles Bukowski

El infierno sin Diablo y el cielo sin Dios
todos revueltos sin señor.

Frío en mi cuerpo
 soledad en mi cerebro
todo ilusión de un muerto
 que aun no llega al cementerio.

Llega como la niebla, fria y misteriosa.

EL REY DE HIERRO Fragmento

"No dejes que nadie gobierno vuestra mente, ni vuestro cuerpo y emplead especial atención para no poner limites a vuestras ideas por que se puede ser un hombre libre a pesar de sufrir ataduras mas fuertes que las de un esclavo, escuchad a los hombres pero no entreguéis a ellos ni tu cuerpo ni tu alma, sed respetuosos con los que ostentan el poder pero no los sigáis ciegamente juzgad con razón y lógica  Pero no hagáis comentarios, no consideréis a nadie superior a vosotros, al margen del rango o posición que ocupen en la vida tratad a todos con justicia por que sino trataran de vengarse de vosotros, cuidad vuestro dinero, en cuanto a cuestiones del amor sed sinceros, pues el arma mas poderosa es abrir un corazón o ganar su perdón."

El Mahábharata (c. siglo III a. C.) es un extenso texto épico-mitológico de la India

La Epopeya de Gilgamesh o el Poema de Gilgamesh es una narración de la Mesopotamia de origen sumerio, considerada como la narración escrita más antigua de la historia.


El poema trata sobre las aventuras del rey Gilgamesh, también conocido como Istubar, y su amigo Enkidu. Las aventuras para matar al gigante Humbaba, el descenso a los infiernos y la relación entre dioses, semidioses (como el propio Gilgamesh) y mortales le dan un claro origen prehelenístico. El núcleo sentimental se encuentra en el duelo tras la muerte de Enkidu. Los críticos consideran que es la primera obra literaria que hace énfasis en la mortalidad e inmortalidad.


De las doce tablillas sobre Gilgamesh, once conforman el poema, probablemente escrito hacia la primera mitad del II milenio a. C. y la última representa una narración de origen independiente, sobre el mismo rey, más reciente que las anteriores, hacia el final del I milenio a. C.

“Novio mí­o, próximo a mi corazón, grandiosa es tu belleza. Me has cautivado, déjame presentarme temblorosa ante ti. Novio mí­o, seré llevada al dormitorio. Novio mí­o, has obtenido placer de mí­. Cuéntale a mi madre, que te dará delicias; también a mi padre, que te dará obsequios.”



ESTAMBUL (The New York Times).- Esta antigua tabla sumeria, que fue desenterrada a fines de la década de 1880, en Nippur (la región que hoy ocupa Irak),de una persona enamorada de hace más de 4000 años.

Cuando llega el alba salimos al campo; cuando el sol se oculta, por fin descansamos; saciamos la sed si abrimos un pozo;labramos la tierra para tener granos. ¡Ah!, de que sirve, entonces,
tener emperadores y reyes como amos?
                                                                   Un anonimo aldeano chino del siglo XXII A.J.C,

LA NOCHE Y EL LOCO

LA NOCHE Y EL LOCO

Soy como tú, ¡oh Noche!, oscuro y desnudo; camino por la flameante senda que está por encima de
mis sueños diurnos, y siempre que mi planta toca la tierra brota de ella un roble.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún te vuelves a ver cuán grande es la huella de tus pasos en
la arena.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, silente y profundo, y en el corazón de mi soledad yace una diosa en
trabajo de parto; y en el ser que de ella está naciendo el Cielo toca al infierno.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues te estremeces aún antes de sentir el dolor, y el canto del
abismo te aterroriza.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, salvaje y terrible; pues mis oídos perciben los gritos de naciones
conquistadas y suspiros de olvidadas tierras.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún consideras a tu pequeño ego un compañero, y no puedes
ser amigo de tu monstruoso ego.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, cruel y terrible, pues mi pecho está alumbrado por barcos que arden en el
mar, y mis labios están húmedos de sangre de guerreros degollados.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues aún está en tí el anhelo de encontrar a tu alma gemela, y no has
llegado a ser ley para ti mismo.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, gozoso y alegre; pues quien mora en mi sombra está ahora ebrio de vino
virgen, y quien me sigue va pecando con regocijo.
-No; no eres como yo, ¡oh Loco!, pues tu alma está envuelta en el velo de los siete pliegues, y no llevas
en la mano el corazón.
-Soy como tú, ¡oh Noche!, paciente y apasionado; pues en mi pecho están enterrados mil amantes
muertos, envueltos en sudarios de marchitos besos.
Loco, ¿de veras piensas que eres como yo? ¿Te pareces a mí? ¿Puedes cabalgar en la tempestad como un
potro salvaje, y asir el relámpago cual si fuera una espada?
-Sí; como tú, ¡oh Noche!, como tú, soy poderoso y alto, y mi trono se asienta sobre montañas de dioses
caídos; y también ante mí desfilan los días para besar la orla de mi veste, sin atreverse a mirarme al rostro.
-¿Piensas que eres como yo, tú, el hijo de mi más oscuro corazón? ¿Puedes pensar mis indómitos
pensamientos y hablar mi vasto lenguaje?
-Sí; somos hermanos gemelos, ¡oh Noche!; pues tú revelas el espacio, y yo revelo mi alma.

AMIGO MIO

Amigo mío... yo no soy lo que parezco. Mi aspecto exterior no es sino un traje que llevo puesto; un traje
hecho cuidadosamente, que me protege de tus preguntas, y a ti, de mi negligencia.

El "yo" que hay en mí, amigo mío, mora en la casa del silencio, y allí permanecerá para siempre,
inadvertido, inabordable.
No quisiera que creyeras en lo que digo ni que confiaras en lo que hago, pues mis palabras no son otra
cosa que tus propios pensamientos, hechos sonido, y mis hechos son tus propias esperanzas en acción.
Cuando dices: "El viento sopla hacia el oriente", digo: "Sí, siempre sopla hacia el oriente"; pues no
quiero que sepas entonces que mi mente no mora en el viento, sino en el mar.
No puedes comprender mis navegantes pensamientos, ni me interesa que los comprendas. Prefiero estar a
solas en el mar.
Cuando es de día para tí, amigo mío, es de noche para mí; sin embargo, todavía entonces hablo de la luz
del día que danza en las montañas, y de la sombra purpúrea que se abre paso por el valle; pues no puedes
oír las canciones de mi oscuridad, ni puedes ver mis alas que se agitan contra las estrellas, y no me interesa
que oigas ni que veas lo que pasa en mí; prefiero estar a solas con la noche.
Cuando tú subes a tu Cielo yo desciendo a mi infierno. Y aún entonces me llamas a través del golfo
infranqueable que nos separa: " ¡Compañero! ¡Camarada!" Y te contesto:
" ¡Compañero!¡Camarada!, porque no quiero que veas mi Infierno. Las llamas te cegarían, y el humo te
ahogaría. Y me gusta mi Infierno; lo amo al grado de no dejar que lo visites. Prefiero estar solo en mi
Infierno.
Tu amas la Verdad, la Belleza y lo Justo, y yo, por complacerte, digo que está bien, y simulo amar estas
cosas. Pero en el fondo de mi corazón me río de tu amor por estas entidades. Sin embargo, no te dejo ver mi
risa: prefiero reír a solas.
Amigo mío, eres bueno, discreto y sensato; es más: eres perfecto. Y yo, a mi vez, hablo contigo con
sensatez y discreción, pero... estoy loco. Sólo que enmascaro mi locura. Prefiero estar loco, a solas.
Amigo mío, tú no eres mi amigo. Pero, ¿cómo hacer que lo comprendas? Mi senda no es tu senda y,
sin embargo, caminamos juntos, tomados de la mano.

Ayer tarde, en la escalinata de mármol del templo vi a una mujer sentado con dos hombres. Una de las mejillas de la mujer estaba pálida  y la otra, sonrojada.

EL PLACER NUEVO

Anoche invente un nuevo placer, y me disponía a probarlo por primera vez cuando un ángel y un demonio llagaron presurosos a mi casa. Ambos se encontraron en mi puerta y disputaron acerca de mi placer recen creado; uno de los dos gritaba: "¡Es un pecado!" Y el otro. en igual tono aseguraba:"¡es una virtud!"

Me da igual
Que estés presente o ausente
No te necesito
Solo te amo

Poema # 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.


Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»


El viento de la noche gira en el cielo y canta.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.


En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.


Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.


Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.


Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.


Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.


Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.


Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.


La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.


Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.


De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.


Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.


Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

Mi alma no se contenta con haberla perdido.


Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

¡ hace ya tiempo¡ te creí tan distante, 

tan perdida en el hondo sendero del olvido,

y ha bastado esta noche tranquila  e inquietante, 

y han bastado este aroma en  el aire dormido, 

y estas sombras profundas y este vago claror 

de luna en creciente, para que yo te tienda

mi alma a través de todo.

porque olvide tus besos, tengo sed de tu boca, 

porque olvide tu acento, tengo ansias de tu voz,

porque olvide tu alma, mi alma ahora te evoca 

al pie de la montaña, bajo el cielo de dios.

dame tu mano, dame también tus labios,

y seguir por el vago camino, poco a poco caminar,

roces, palabras, besos. te creo tan distante pero

en la oscuridad de la noche, viene el deseo, 

el pensamiento fulgurante de sentirnos de nuevo

de volvernos a hallar.

La nostalgia como siempre
 habia borrado los malos recuerdos
 y magnificado los buenos

Soy feliz cuando leo
algo que yo pude escribir
y alguien ya lo hizo por mi.

Ven
ven esta tarde y
trae una de esas
madrugadas tuyas.

Ocurre que eres como un día esplendoroso, pero por la noche.

Aquel que no sabe a donde va, es mejor que no lleve pasajeros.

La iniciación no es el estudio de algunos secretos; constituye el conjunto del Saber-
                                                                              P.P tomo II, p 58

Si dice que es mia ...

Si es mía porque se entrega a otro, si dice que me quiere porque no me toma, cuando escribe te voy amar por siempre, que es lo que dice, que va a estar a mi lado siempre sin importar nada o sera ese amor que se pierde en el tiempo y queda en el recuerdo, cuando veo tus ojos y te robo un beso, porque es un robo si tus labios me pertenecen, porque si cuando caminamos  nos aferramos de las manos te vas a dormir en sus brazos   porque sera que ella no me quiere a su lado.

"NOTHING IS TRUE, EVERYTHING IS PERMITED."

The Raven 

Once upon a midnight dreary, while I pondered, weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore —
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
"'Tis some visiter," I muttered, "tapping at my chamber door —
            Only this and nothing more."

 [hide]

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December;
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; – vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow – sorrow for the lost Lenore —
For the rare and radiant maiden whom the angels name Lenore —
            Nameless here for evermore.

And the silken, sad, uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me – filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
"'Tis some visiter entreating entrance at my chamber door —
Some late visiter entreating entrance at my chamber door; —
            This it is and nothing more."

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
"Sir," said I, "or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you" – here I opened wide the door; ——
            Darkness there and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, "Lenore?"
This I whispered, and an echo murmured back the word, "Lenore!" —
            Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
"Surely," said I, "surely that is something at my window lattice;
Let me see, then, what thereat is, and this mystery explore —
Let my heart be still a moment and this mystery explore;—
            'Tis the wind and nothing more!"

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately Raven of the saintly days of yore;
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door —
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door —
            Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
"Though thy crest be shorn and shaven, thou," I said, "art sure no craven,
Ghastly grim and ancient Raven wandering from the Nightly shore —
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!"
            Quoth the Raven "Nevermore."

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning – little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door —
Bird or beast upon the sculptured bust above his chamber door,
            With such name as "Nevermore."

But the Raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing farther then he uttered – not a feather then he fluttered —
Till I scarcely more than muttered "Other friends have flown before —
On the morrow he will leave me, as my Hopes have flown before."
            Then the bird said "Nevermore."

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
"Doubtless," said I, "what it utters is its only stock and store
Caught from some unhappy master whom unmerciful Disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore —
Till the dirges of his Hope that melancholy burden bore
            Of 'Never – nevermore'."

But the Raven still beguiling my sad fancy into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird, and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore —
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
            Meant in croaking "Nevermore."

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet-violet lining with the lamp-light gloating o'er,
            She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
"Wretch," I cried, "thy God hath lent thee – by these angels he hath sent thee
Respite – respite and nepenthe, from thy memories of Lenore;
Quaff, oh quaff this kind nepenthe and forget this lost Lenore!"
            Quoth the Raven "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! – prophet still, if bird or devil! —
Whether Tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted —
On this home by Horror haunted – tell me truly, I implore —
Is there – is there balm in Gilead? – tell me – tell me, I implore!"
            Quoth the Raven "Nevermore."

"Prophet!" said I, "thing of evil! – prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us – by that God we both adore —
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels name Lenore —
Clasp a rare and radiant maiden whom the angels name Lenore."
            Quoth the Raven "Nevermore."

"Be that word our sign of parting, bird or fiend!" I shrieked, upstarting —
"Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! – quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!"
            Quoth the Raven "Nevermore."

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
            Shall be lifted – nevermore!

—Edgar Allan Poe