miércoles, 29 de mayo de 2013

Escribir es como hacer el amor. No debo preocuparme por el orgasmo, debo preocuparme por el proceso.¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡

El poeta

El poeta es un eslabón entre este mundo
y el futuro; un manantial de aguas límpidas,
del que todas las almas sedientas pueden
beber; un árbol regado por el río de la belleza,
que ofrece sazonado fruto para el corazón
hambriento; un ruiseñor que colma de ternura
y alegría el espíritu con sus bellas melodías;
una blanca nube que emerge tras el horizonte,
crece y se eleva hasta cubrir la faz del firmamento,
y luego cae sobre las flores del campo
de la vida para apagar su sed; un ángel que
envían los dioses para revelar a los hombres
las cosas divinas; una luz brillante a la que la
oscuridad jamás vence y a la que no puede
opacar la luz de la lámpara,
que Ishtar, diosa del amor, llenó de aceite,
y Apolo encendió.
El poeta es un solitario que viste el
hábito de la sencillez y la ternura
y cuyo alimento es la gracia.
Se sienta en el regazo de la naturaleza
para inspirarse y se integra en el silencio de la noche,
esperando la revelación del espíritu.
Es un sembrador que disemina las semillas
de su corazón en
las praderas del sentimiento,
que la humanidad cosecha para su propio sustento...

OI DECIR

Oí decir; cambia tus viejas cosas,
tiempo es que busques nuevas emociones;
tira tu colección de mariposas,
tira tus libros de ilustraciones.

Lleva, con pintoresca maestría,
una existencia universalizada;
toma ese aspecto de gitanería
que tiene una ciudad embanderada.

Y oí decir de la ciudad de Creso,
y oí decir que el que la ve delira,
y oí decir que era verdad todo eso,
y oí decir que todo era mentira.

Que a sus muros, tras múltiples rigores,
se podría llegar tarde o temprano,
y partí del hogar de mis mayores
con mi linterna mágica en la mano.

Y estuve en la ciudad de las ciudades,
y gaste en ella toda mi fortuna,
para encontrar las mismas vanidades
y el mismo cielo con la misma luna.

 

Yo voy soñando caminos

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!...
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero...
-la tarde cayendo está-.
"En el corazón tenía
"la espina de una pasión;
"logré arrancármela un día:
"ya no siento el corazón".

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

La tarde más se oscurece;
y el camino que serpea
y débilmente blanquea
se enturbia y desaparece.

Mi cantar vuelve a plañir:
"Aguda espina dorada,
quién te pudiera sentir
en el corazón clavada".

domingo, 26 de mayo de 2013

LA POESIA

Y fue a esa edad... Llego la poesía
a buscarme. No se, no se de donde
salio, de invierno o río.
No se como ni cuando,
no,  no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabia que decir, mi boca
no sabia
nombrar
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera linea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que  no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombre perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desato en el viento.

Love is a battlefield, baby.

La Memoria

Tengo que acordarme de todos,
recoger las briznas, los hilos
del acontecer harapiento
y metro a metro las moradas,
los largos caminos del tren,
la superficie del dolor.

Si se me extravía un rosal 
y confundo noche con liebre
o bien se me desmorono 
todo un muro de la memoria:
tengo que hacer de nuevo el aire,
el vapor, la tierra, las hoja,
el pelo y también los ladrillos,
las espinas que me clavaron,
la velocidad de la fuga.

Tengan piedad para el poeta.

Siempre olvide con avidez
y en aquellas manos que tuve
solo cabían inasibles
cosas que no se tocaban,
que se podían comparar 
solo cuando ya no existían.

Era el humo como un aroma,
en el aroma como el humo,
la piel de un cuerpo que dormía
y que despertó con mis besos,
pero no me pidan la fecha
ni el nombre de lo que soñé,
ni puedo medir el camino
que tal vez no tiene país
o aquella verdad que cambio
que tal vez se apago de día 
y fue luego luz errante
como en la noche una luciérnaga.

jueves, 23 de mayo de 2013

ALONE (SOLO)



From childhood's hour I have not been
As others were - I have not seen
As others saw - I could not bring
My passions from a common spring -
From the same source I have not taken
My sorrow - I could not awaken
My heart to joy at the same tone -
And all I lov'd - _I_ lov'd alone -
_Then_ - in my childhood - in the dawn
Of a most stormy life - was drawn
From ev'ry depth of good and ill
The mystery which binds me still -
From the torrent, or the fountain -
From the red cliff of the mountain -
From the sun that 'round me roll'd
In its autumn tint of gold -
From the lightning in the sky
As it pass'd me flying by -
From the thunder, and the storm -
And the cloud that took the form
(When the rest of Heaven was blue)
Of a demon in my view -
Desde el tiempo de mi niñez, no he sido
como otros eran, no he visto
como otros veían, no pude sacar
mis pasiones desde una común primavera.
De la misma fuente no he tomado
mi pena; no se despertaría
mi corazón a la alegría con el mismo tono;
y todo lo que quise, lo quise solo.
Entonces -en mi niñez- en el amanecer
de una muy tempestuosa vida, se sacó
desde cada profundidad de lo bueno y lo malo
el misterio que todavía me ata:
desde el torrente o la fuente,
desde el rojo peñasco de la montaña,
desde el sol que alrededor de mí giraba
en su otoño teñido de oro,
desde el rayo en el cielo
que pasaba junto a mí volando,
desde el trueno y la tormenta,
y la nube que tomó la forma
(cuando el resto del cielo era azul)
de un demonio ante mi vista.
El sera un día de sol
para tu alma, un día
gris siempre yo seré.


miércoles, 22 de mayo de 2013

Fragmento El Rey de Hierro

Habían sido primero niños y luego jóvenes felices, habían vivido para sus placeres y deseos, sus ambiciones y sus vanidades. Como todos los adolescentes de su rango, siguieron la carrera armas; pero nunca habían sufrido sino pequeños males o aquellos que inventa la fantasía, hasta el día anterior formaban parte del cortejo de los poderosos, y cualquier esperanza parecía legitima. Había transcurrido una solo noche, y ahora eran solo unos animales desesperados, y si aun se sentían capaces de desear algo, no seria mas que la muerte. 

martes, 21 de mayo de 2013

Mi cuerpo pide un beso
porque mi alma exige oler la tuya.
Si las puertas de la percepción fueran depuradas, todo aparecería ante el hombre tal cual es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna
Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré de mi mundo. Me adapto a mí misma.
Cualquier forma de amor que encuentres, vívelo.

sábado, 18 de mayo de 2013

Fragmento del prologo del Sepulcro de Lovecraft

Pero en la historia del hombre todo es una suma de fracasos; desde el nacimiento, pequeña expulsión del paraíso  hasta la muerte, que es expulsión de un placentero infierno, pasando por los mil abandonos y desfallecimientos cotidianos, siempre se crea - o mas bien, se reconstruye- a partir del fracaso. Hay individuos sanos o demasiado locos que hacen de la vida una tragedia brillante, una orgía de gritos agónicos y carcajadas, una lucha sin cuartel y desesperada contra el azar o la necesidad, que son dioses gemelos; otros, escriben el Eclesiastes o el libro de Job Pero los conformistas que enmascaran su miseria con oropeles triunfalistas, los que andan con paso de vencedor sin advertir la lepra que corroe sus cuerpos, esos solo han conseguido componer músicas ramplonas, elevar amazacotados arcos de triunfo y escribir deleznable literatura - edificante-; veamos si no, como ejemplo, las marcas militares, los monumentos conmemorativos y las proclamas de los triunfadores: bazofia que ofende el buen gusto, que parece un ultimo insulto a los vencidos que alcanzase también a los vencedores.
Detrás de cada gran fortuna
hay un crimen.
El secreto de una buena vejez no es otra cosa que un pacto honrado con la soledad.

jueves, 16 de mayo de 2013

Fragmento The Satanic Verses

To be born again, sang Gibreel Farishta tumbling from the heavens, first you have to die. Ho ji! Ho ji! To land upon the bosomy earth, first one needs to fly. Tat-taa! Taka-thun! How to ever smile again, if first you won´t cry? How to win the darling´s love, mister , without a sigh?...

miércoles, 15 de mayo de 2013

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
Pasear por la orilla lejana del mar;

Oue la arena de oro, y las aguas verdes,
Y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
Como una romana, para concordar

Con las grandes olas, y las rocas muertas
Y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
Y la boca muda, dejarme llevar;

Ver cómo se rompen las olas azules
Contra los granitos y no parpadear

Ver cómo las aves rapaces se comen
Los peces pequeños y no despertar;

Pensar que pudieran las frágiles barcas
Hundirse en las aguas y no suspirar;

Ver que se adelanta, la garganta al aire,
El hombre más bello; no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
Perderla, y que nunca la vuelva a encontrar;

Y, figura erguida, entre cielo y playa,
Sentirme el olvido perenne del mar.

Divagación nocturna



A Rafael Jaramillo Arango



Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...

En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear,
tu voz que me dice muy paso
que no me quieres olvidar...

En el silencio de mis noches,
-como la luna sobre el mar­
riela en mi alma tu recuerdo...

Veo el undívago vibrar
de las estrellas, en tus ojos...

Me embriaga el cálido aromar
de tu melena tenebrosa...
Tu frente, -un milagro lunar­
trasluce los puros anhelos
de tu querer, de tu ensoñar

Se van mis horas solitarias
tras tu recuerdo, en un girar
de sueños y sueños ilusos...
(No los podremos realizar?)

Melancólico ensueño ilusorio
que justifica el vegetar
del ánima mía soberbia,
de mi espíritu singular...
Melancólico ensueño ilusorio...
(no lo podremos realizar..?)

Riela en mi alma tu recuerdo...
Siento en mi boca palpitar
el beso trémulo y perenne
con que nos hemos de besar...
Miro en tus ojos de misterio
-como si fueran a llorar... -
todo el poema de la vida
que no pudimos realizar...
En tu nocturna cabellera
-nardos y lirios y azahar-
aspiro todos los perfumes
con que quisiera aletargar
mi quimérica pantomima
de soñar y soñar y soñar!
Está en tu grácil cuerpo fino
toda la euritmia del rimar...
Son tus manos palidecidas
-parece que fuera a nevar...-,
tus manos, lánguidas y breves,
pareja de lirios sin par!
Tus manos, que bendijeron
con su perdón, mi divagar
por árduos caminos oscuros
y muelles sendas del pecar...

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...
En el silencio de mis noches
oigo tu voz aletear...,
tu voz, que me dice muy paso
que no me quieres olvidar!
Siento en mi frente ensombrecida
tus manos cándidas posar...
Siento en mi ardida frente gélida
el balsámico palpitar
de tus labios, que borran culpas
y que me quieren perdonar...

¡Melancólico ensueño ilusorio
de mi incoherente divagar!
Fantasía disparatada
de mi espíritu singular!
Delirio ingenuo que se trueca
-irónico y duro- en pesar...
¡Melancólico ensueño ilusorio
que no podremos realizar...!

Riela en mi alma tu recuerdo
como la luna sobre el mar...!

1920 (Mayo 8)

Aquesta es la pipa

Aquesta es la pipa de todo el maíz.
Aquesta es la pipa del "loco Legrís"
archilunático.

Con ella dialoga cuando la saudade
de su montañoso terruño le invade...
Cuando está antipático...

Cuando ya no ríe... Cuando ya no teje
su canción extraña, su canción hereje,
libre, parabólica:

cuando está soñando con la Bien-querida,
la novia lejana, la suave elegida
dulce y melancólica!

Ella!... que le hurtara su ser arbitrario,
su manía absurda, su ultraplanetario
devenir errante;

Ella que le doma, le rinde y sujeta,
y que no le deja tirar la careta
y echar adelante!..

La dueña de todas sus cosas no malas!
La que en su joroba le pone dos alas
azules, azules!

...Aquesta es la pipa que le rememora
ya un instante alegre, ya una triste hora,
velados por tules,

por tules humosos, de acerada brurna!
Aquesta es la pipa en que fuma y fuma
cuando está soñando;

en que fuma y fuma cuando triste y solo
vaga y vaga y vaga de un Polo a otro Polo
sin cómo ni cuándo...

La paisana pipa tan original!
Pipa que es regalo del trascendental
señor Aldecoa...

Aquesta es la pipa de todo el maíz.
Aquesta es la pipa del "loco Legrís"
quien así la loa!

1918

Fragmento "El Sepulcro"

Solo el temor de Dios - de cualquier dios- hace posible las catedrales, maravillas de piedra y luz; sólo la angustia engendra la obra de Freud o la biblia; y solo la impotente rabia, la desesperación  hacen a un hombre concebir los cantos de Maldoror o la música de jimi hendrix. Y la alegria solo es productora de belleza, cuando es frenesí surgido de la afirmación final de la desesperación suprema e ineluctable; la hermosa alegría, la atroz alegría de la venganza y de la muerte. El pesimismo es el primer paso hacia la sabiduría  pero esta solo se alcanza en la tragedia que es agonía  lucha, placer frenetico en el centro mismo del horror

martes, 14 de mayo de 2013

Vida secreta

Como la luz en su platino vivo,
envuelto en un metal de suaves muros,
entre lutos de amor, semidormido,
con los ojos tendidos a otro mundo.
¿Qué aceite me separa de las aguas
de esta vida que toca a mis orillas?
Estoy como un silencio iluminado,
vagando en un océano de lilas.
Si pudieran mirarme me verían,
con el oído de cristal, atento
a un caracol de músicas perdidas
Como me veo yo cuando me miro,
encendido entre sombras, escuchando
el paso de la luz por el olvido

Esta vieja herida

Esta vieja herida que me duele tanto,

me fatiga el alma de un largo ensoñar;

florece en el vicio, solloza en mi canto,

grita en las ciudades, aúlla en el mar.




siempre va conmigo poniendo un quebranto

de noble desdicha sobre mi vagar.

Cuando más antigua tiene más encanto…

¡Dios quiera que nunca deje de sangrar!…




Y como presiento que puede algún día

secarse esta fuente de melancolía

y que a mi pasado recuerde sin llanto,




por no ser lo mismo que toda la gente,

yo voy definiendo, románticamente,




¡esta vieja herida… que me duele tanto!…

REÍR LLORANDO

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierra
y el más feliz...»
Y el cómico reía.

Víctimas del spleen, los altos lores,
en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.

Una vez, ante un médico famoso,
llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.

»Nada me causa encanto ni atractivo;
no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».

—Viajad y os distraeréis.
— ¡Tanto he viajado!
—Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído!
—Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado!
—¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!

—¿Pobre seréis quizá?
—Tengo riquezas
—¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho!
—¿Que tenéis de familia?
—Mis tristezas
—¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...

—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?
—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.

—Me deja —agrega el médico— perplejo
vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.

—¿A Garrik?
—Sí, a Garrik... La más remisa
y austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.

—¿Y a mí, me hará reír?
—¡Ah!, sí, os lo juro,
él sí y nadie más que él; mas... ¿qué os inquieta?
—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.
La sabiduría está en aquellos que tiene
la dicha de amar y gozar plenamente, de
no tener deseos ni codicia, sujeciones ni
odio, envidia ni arrepentimiento del pasado
 ni vanas esperanzas en el futuro.
                                                    L.B.  p. 75

lunes, 13 de mayo de 2013

La cabeza, el mandamas como decimos por estas tierras
era el abuelo - el viejo. un roble un señor inmortal,
siempre soñando, siempre en el aire,
siempre buscando lo que no conoce.

A su lado la abuela , la reina de todos los ojos,
con su mirada era quien tomaba las decisiones,
tenia el poder y lo manejaba como una seda.

- en mi memoria quedan dos pequeños

Entre cielo y infierno, lo mismo ángel que demonio,
las dos caras de una moneda que solo existe en el
mundo de la imaginación, la dulce seducción de lo
prohibido de lo amado y de lo oscuro.

y ella, una amazona mítica, libre y feliz
con los pies volátiles, con la mirada
penetrante, con la cabellera llena de
cardumenes de peces y con el rostro
marcado por el reflejo del sol.




sábado, 11 de mayo de 2013

POEMA DE LAS COSAS

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se están yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tu prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.

viernes, 10 de mayo de 2013

Mas Abril

Esas tardes de abril,
las largas caminatas.

La nostalgia de abril,
el frío viento y la lluvia.

Los tristes versos de abril,
el recuerdo de sus ojos y su cabello.

Las despedidas de abril,
visitar tumbas en el cementerio.





Fragmento

Un ambiente de tierra de nadie, un café
con su indefinible gusto a desamparo, se espera siempre
con esa resignación fatal de quien ha perdido
la esperanza de llegar a su destino.
Todo el mundo se encuentra resignado a lo
que suceda, sin importar lo que sea.
Yo se que la poesía
es imprescindible pero
no se para que.
Es usted consciente
que a cada instante
decide si piensa o siente?
A ratos
el licor
es fascinante
esparce un aroma
relajado - una inquietud
latente - haciendo brotar
en ti lo que es mas
importante y menos consciente.
Once upon a time
there was a frog
who was kissed by more than a few princesses.
He ended up with a case of horribly chapped lips.
The end.

Noche irreal

Esta noche
quisiera erotizar tu cuerpo
vibrar en salados sudores,
regarme en tu pecho
y aislarme en tu piel.
Esta noche
soy toda beso
y toda sexo.
Lluévete, llovámonos.
Formemos un rió, torrente
de sudor lagrimas y
silencio.

Sobre los dulces cansacios

Hombre de la medida justa 
para mis caderas,
recipiente de todos los temblores
e mi cuerpo,
madera antigua de fino roble,
erecto.
Volcán de lava que me siembra,
hacedor de los dulces cansancios,
la ondulación e mi vientre,
de mi piel estrecha y concreta.
- oso negro, gato pardo- ,
crúzame y viérteme luego
en tus manos.
Soy todos los frutos
y tú
todos los labios.
Bebámonos.

ULTIMO DECRETO

Desde hoy te llamaras calma.
Como un oraculo
o un lucero
Yo Manos abiertas
        y ojos negros-
conspirare  por tu paz
y en favor de tu silencio.
-Seré una peligrosa subversiva 
de tu cuerpo 
que inventara con la sonrisa
otra vez el universo.
Hoy me nombre dictadora 
de tu piel -pais
con las normas de mis sueños.

De mar toda

Mi cuerpo es terreno y mi alma marina.
Deseo tanto diluirme en un ola
o volverme espuma sobre ella
- sensual, frágil, azul-
mojar y desmojar
una y otra vez la playa
y ondularme toda en la marea
para deshacerme luego
sobre la arena.
De mar toda,
eso quisiera.
La ley del mañana, la alegría de la tarde y el florecer de la noche crecen adentro del poeta.

Entreternuras

Busco una noticia.
Algo.
Una fiesta para mi cuerpo.

Me ahogo en un durazno.

jueves, 9 de mayo de 2013

Ecos de ciudad

Hoy siento ecos de soledad,
y me pesa el aire,
y la libertad.
Recuerdos antaños me vienen a poblar,
mi pobre mente que cansada está.
Quisiera las gaviotas,
y la brisa del mar,
y en un barco velero,
el horizonte buscar.
Hoy me pesa el aire,
y me agobia la ciudad,
me siento cansado,
…hasta para poetizar.

La voz del desierto

Amigo mio, no rehuyas al dolor, pero trasciendelo para que pagues tu deuda  pendiente en el camino de la evolución  nada se consigue sin amor o dolor.

miércoles, 8 de mayo de 2013

A la luna

¡Sol del que triste vela,
Astro de cumbre fría,
Cuyos trémulos rayos de noche
Para mostrar sombras sólo brillan!

¡Oh, cuánto se asemeja
De la pasada dicha
Al pálido recuerdo que del alma
Sólo hace ver la soledad sombría!

Reflejo de una llama
Oculta o ya extinguida,
Llena la mente pero no la enciende;
Vive en el alma pero no la anima.

Descubre, como tú, sombras
Que esmalta o acaricia
Y, como a ti, tan solo la contempla
El dolor mudo en ferviente vigilia.

Del extravio

En el frágil andamio
d tu mente
asciendes
y te separas del suelo
una altura de vértigo

Tu pie
quiere el peldaño
y tu mano resbala

Y en lo profundo
tus propios ojos
te miran
reclaman
te buscan la caida
Y un negro soneto
a orillas del caribe
un suave susurro del mar
el salitre en la brisa
y en el horizonte naranja
el sol, acariciando la mirada.


La modestia es para la virtud, lo que el velo para la belleza.
                                                                            L.N. p 131
Una vez dominada la personalidad, ella deja sitio a la verdadera individualidad.
                                                                                                                 P.P. Tomo I,  p 250

Saludo al mundo con mi séquito de fantasmas

A veces despierto en la noche
Sobresaltado por el galope secreto del viento
Por la conversación transparente
De mujeres desnudas
Por el fragor de antiguas batallas
Por el humor de recientes muertos.
Y entonces invadido de inmensos
surtidores de mariposas
Poseído de la canción incesante
Del mar que me persigue desde la infancia
Saludo al alba con extrañas metaforas
Doy mis buenos días al mundo
con mi séquito de fantasmas

QUID

Lo que nunca se dice. Lo que se dice de mil maneras distintas. Lo que el idiota sabe. Lo que mascullamos en el ultimo cuarto. Lo que no te he dicho. Todo lo que te he dicho. La maldición y el cuidado. La obediencia . ¿si alcanzaré a decirlo?. Lo que desgarra. Lo que crece en un puñado de polvo. Esto que es un sueño desvanecido. ¿si puede decirse? Yo sé las palabras. Yo lo he pensado y lo he visto. En la comisura de tus labios. En las raíces secas. El asco y de los deseos. Lo mas profundo. Y sin embargo, ¿ quien va a decirlo?. Lo que esta en rictus. En el fondo de mis ojos. Lo que enterré con mis uñas. ¿Y si jamas lo decimos?  

Contrapunto

!AH¡, mi inocencia, ya lo ven. ¿Y habría que morirse de la risa, de rabia o de llorar?. Amo con pasión y lo olvido al borde del lecho, pensando en la gravedad de la vida, en mi mismo, o en nada. Y cuando hablo del asunto, puedo hacerlo durante horas, sin medida, como si se tratara de una tragedia, o como haciendo una curación  pero la verdad es que esto tiene su precio: Por mas que me esfuerzo ninguna cosa es mía por entero.  

lunes, 6 de mayo de 2013

Desayuno

- Te hice pan y huevos
   "prefiero humo y tu cuerpo"
   quieres algo de tomar
    "un beso"
-- Lo que me quieras dar.
Tienes razón no me
he dado cuenta, pero
debes saber que si
me importa solo que
yo no veo como tu
colores, lo veo todo gris.

Mi cabeza no pertenece
a lo diario esta elevada
a lo eterno, yo no veo
colores como tu
yo todo lo veo negro.

Aunque a veces veo azul
y a veces violeta, ahí es
cuando te quiero. cuando
llegas y todo lo vuelves
violeta.


domingo, 5 de mayo de 2013

Hoy el cielo esta nublado
falta poco para que
emerja la lluvia, es un día gris.

Yo me alegro en los
días grises,
son mis días favoritos.

Ademas es domingo,
hay algo especial
en los domingos grises.

Llega la lluvia
empieza un dulce
golpeteo en el techo
se levanta ese suave olor
a pavimento y
tierra recién bañada
por las gotas de agua.

El frío que llega
cuando el viento acaricia
mi cuerpo, este frío
que sosiega mi alma, que
dulces son estos días grises.

Ahora el cielo resplandece
y ruge, las calles están vacías
el viento es fuerte. La lluvia
cae violentamente e indiferente.

Es un día Negro, como amo los días Negros.




-si es relajado ver llover
y dormir lloviendo un placer
y besar lloviendo ameniza el instante
y llorar lloviendo no sabe tan mal.....
cierto;)
-cierto
A la pregunta: ¿ en que consiste la iluminación? un Maestro Zen respondio: vuestros pensamientos diarios.
                                             
                                                                                                                     P.P Tomo I p. 57

NOCTURNO

Oh dulce niña pálida, que como un montón de oro
de tu inocencia cándida conservas el tesoro;
a quien los más audaces, en locos devaneos
jamás se han acercado con carnales deseos;
tú, que adivinar dejas inocencias extrañas
en tus ojos velados por sedosas pestañas,
y en cuyos dulces labios -abiertos sólo al rezo-
jamás se habrá posado ni la sombra de un beso...
Dime quedo, en secreto, al oído, muy paso,
con esa voz que tiene suavidades de raso:
si entrevieras en sueños a aquél con quien tú sueñas
tras las horas de baile rápidas y risueñas,
y sintieras sus labios anidarse en tu boca
y recorrer tu cuerpo, y en su lascivia loca
besar todos sus pliegues de tibio aroma llenos
y las rígidas puntas rosadas de tus senos;
si en los locos, ardientes y profundos abrazos
agonizar soñaras de placer en sus brazos,
por aquel de quien eres todas las alegrías,
¡oh dulce niña pálida!, di, ¿te resistirías?...

UNA NOCHE

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
caminabas,
y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
y tu sombra
fina y lángida
y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
Y eran una
y eran una
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!
y eran una sola sombra larga!

Esta noche
solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
por el infinito negro,
donde nuestra voz no alcanza,
solo y mudo
por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
a la luna pálida
y el chillido
de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
entre las blancuras níveas
de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
Era el frío de la nada...

Y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada,
iba sola,
iba sola
¡iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de
[murmullos y de músicas de alas,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las
[noches de negruras y de lágrimas!...

sábado, 4 de mayo de 2013

MIDNIGHT DREAMS

Anoche, estando solo y ya medio dormido,
mis sueños de otras épocas se me han aparecido.

Los sueños de esperanzas, de glorias, de alegrías
y de felicidades que nunca han sido mías,

se fueron acercando en lentas procesiones
y de la alcoba oscura poblaron los rincones.

Hubo un silencio  grave en todo el aposento
y en el reloj la péndola detúvose al momento.

La fragancia indecisa de un olor olvidado,
llego como un fantasma y me hablo del pasado.

Vi caras que la tumba desde hace tiempo esconde .
Y oí voces oídas ya no recuerdo donde.

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Los sueños se acercaron y me vieron dormido,
se fueron alejando, sin hacerme ruido.

¡ y sin pisar los hilos sedosos de la alfombra,
y fueron deshaciéndose y hundiéndose en la sombra!


  

Las Voces Silenciosas

¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                Cuando la hora muda
                y vestida de fúnebres crespones,
                desfilar haga ante mis turbios ojos
                sus fantasmas inciertos,
                sus pálidas visiones...
¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                En la hora que aterra
                no me llaméis hacia el pasado oscuro,
                donde el camino de la vida cruza
                los valles de la tierra.
¡Oh voces silenciosas de los muertos!
                Llamadme hacia la altura
                donde el camino de los astros corta
                la gélida negrura;
                hacia la playa donde el alma arriba,
                llamadme entonces, voces silenciosas,
                ¡hacia arriba! ... ¡hacia arriba! ...

El Mal Del Siglo

                 El paciente
- Doctor, un desaliento de la vida 
que en lo intimo de mi se arraiga y nace
el mal del siglo... el mismo mal de Werther,
de Rolla, de manfredo y de Leopardi.
Un cansancio de todo, un absoluto
desprecio por lo humano..; un incesante 
renegar de lo vil de la existencia,
digno de mi maestro Schopenhauer;
un malestar profundo que aumenta 
con todas las torturas del análisis...

                    El Medico
- Eso es cuestión de régimen: camine 
de mañanita; duerma largo; báñese;
beba bien; coma bien; cuídese mucho:
¡ lo que usted tiene es hambre!

Muchas saludes les mando

Mis semejantes ocupan los abismos
de los escritorios
y el borde de las grietas del sistema.
Los días de la semana uno a uno.
Golpecitos y abrazos.

No nos saludamos en los buses.

Ellos
al igual que sus esposas y sus niños
forman parte del mundo
pero me creen
que mueven un dedo para algo?
Se entierran
en ustedes.

Mis semejantes tan musicales y mundanos.
Una carga
                y una descarga violentas
un motín a bordo de mi pecho
                vocifera en las tinieblas
un espantajo de trapo
                 un cafre
un vendedor de plomo derretido
                  una horda
todas las cosas y sus nombres
juegan
          saltan la cuerda de mis venas.

Abril

Abrazados en las noches
a la zaga del  olvido
buscábamos con angustia
en dialogo con las sombras
tantas cosas no vividas
esperando
                   deseando
                                  caminando
Y en el amanecer inesperado
salia la niebla y la llovizna
la misma respuesta fría
burlona, taciturna.
Todo vale nada y el resto vale menos.
Aquel que acata en si la grandeza de la virtud, semeja al recien nacido.
                                                                                                              L.N. p. 174

jueves, 2 de mayo de 2013

Abdul Bashur, Soñador de Navios .. Fragmento

- Era como si mi propia muerte recibiera una violación bestial.
-Respecto a la muerte  a manos de ese sujeto es claro que hubiera sido gravisimo recibirla de esa forma. se trata de saber siempre que muerte nos espera. no me refiero al aspecto puramente fisico o doloroso del asunto, la muerte, venida de tales manos, no es la muerte que tocaba desde siempre, la muerte que ha venido preparando durante toda la vida; desde el instante mismo de nacer. cada uno de nosotros va cultivando, escogiendo, regando, podando, moldeando su propia muerte. cuando esta llega puede tomar muchas formas; pero es su origen, ciertas condiciones morales y hasta esteticas que deben configurarla lo que en verdad interesa, lo que la hace, si no tolerable  lo cual es muy raro, si por lo menos, acorde con ciertas  hondas y secretas circunstancias, ciertos requisitos largamente forjados por nuestro ser durante su existencia, trazada por poderes que trascienden, por poderes inelutables. la muerte una velada armoniosa que hemos intentado imprimir al curso de nuestros dias.
                                                                                     pag. 180 -181   Edicion Norma 1991  

Muerte en Teherán

En cierta ocasión  un persa rico y poderoso paseaba por el jardín con uno de sus criados, compungido este porque acababa de encontrarse con la Muerte quien le había amenazado. suplicaba a su Amo para que le diera el caballo mas veloz y así apresurarse y llegar a Teheran esa misma tarde. El Amo accedio y el sirviente se alejo al galope. Al regresar a casa el Amo tambien se ha encontrado con la muerte  y le pegunto:
- ¿por que has asustado y amenazado a mi criado?  
- yo no le he amenazado, solo mostré mi sorpresa al verle aquí cuando en mis planes estaba encontrarle esta noche en Teheran, contesto la Muerte.

miércoles, 1 de mayo de 2013

El sabio rige su estrella, mas el ignorante es regido por ella
                                                                                                   G,M p 424